Читать книгу Der Herzog von Savoyen, 1. Band - Alexandre Dumas d.Ä. - Страница 5

Er würde entkommen sein. wenn das, was sich im dichtesten und daher dunkelsten Teil des Waldes von Saint-Pol-sur-Ternoise abspielte, am Boden einer Höhle, die die Bäume mit ihrem Schatten bedeckten und die der Efeu mit seinen Spinnweben umhüllte, während zur größeren Sicherheit derer, die diese Höhle bewohnten Eine Wache, die im Unterholz versteckt war und bäuchlings lag, so unbeweglich wie ein Baumstamm an seinem Platz, wachte darüber, dass keine profane Person die wichtige Versammlung störte, die wir als Romanschriftsteller, das heißt als Magier, dem alle Türen offen stehen, unseren Lesern nahebringen werden.

Nutzen wir den schnellen Moment, in dem dieser Wächter, der uns nicht gesehen hat und den wir entdeckt haben, durch das Geräusch eines aufgeschreckten, durch die Farne springenden Rehs beschäftigt ist, seine Augen nach der Seite wendet, von der dieses Geräusch kommt, um unbemerkt in die Höhle zu schlüpfen und das Geschehen, das sich dort abspielt, in allen Einzelheiten zu verfolgen, da wir hinter einem Felsvorsprung geschützt sind.

Diese Höhle wird von acht Männern mit unterschiedlichen Gesichtern, Kostümen und Temperamenten bewohnt, obwohl sie, den Waffen nach zu urteilen, die sie bei sich tragen oder die in Reichweite ihrer Hände auf dem Boden liegen, die gleiche Karriere eingeschlagen zu haben scheinen.

Einer von ihnen, mit tintenverschmierten Fingern und einem feinen, scharfsinnigen Gesicht, taucht seine Feder, aus deren Schnabel er ab und zu eines jener Haare zieht, die man auf der Oberfläche von schlecht bearbeitetem Papier findet, - taucht seine Feder, sagen wir, in eines jener Horn-Tintenfässer, wie sie Schreiber und Gerichtsbeamte am Gürtel tragen, schreibt auf einer Art Steintisch, der auf zwei massiven Beinen ruht, während ein anderer, der mit der Geduld und Unbeweglichkeit eines metallenen Leuchters einen brennenden Tannenzweig in der Hand hält, nicht nur den Schreiber, den Tisch und das Papier beleuchtet, sondern auch, in mehr oder weniger breiten Lichtkegeln, je nach Nähe oder Entfernung, zuerst sich selbst und dann seine sechs anderen Gefährten.

Es ist sicherlich ein Akt, der für die ganze Gesellschaft von Interesse ist, und das sieht man leicht an dem Eifer, mit dem jeder Mann an der Erstellung teilnimmt.

Drei dieser Männer scheinen jedoch weniger als die anderen mit dieser sehr materiellen Sorge beschäftigt zu sein.

Der erste ist ein gutaussehender junger Mann von vierundzwanzig oder fünfundzwanzig Jahren, elegant gekleidet in eine Art Kürass aus Büffelhaut, der, wenn schon nicht kugelsicher, so doch zumindest kugelsicher gegen ein Schwert oder einen Dolch ist. Ein brauner Samtanzug, zwar ein wenig verblasst, aber immer noch sehr vorzeigbar, ragt durch die Öffnung in den Schultern mit seinen nach der neuesten Mode geschnittenen Ärmeln im spanischen Stil vier Finger über das untere Ende des Büffels hinaus und kommt, das gleiche System, und die in einem Paar große Stiefel hoch genug, um den Oberschenkel zu schützen, wenn auf dem Pferd, und weich genug, um bis unter das Knie gefaltet werden, wenn man zu Fuß ging.

Er sang einen Reigen von Clement Marot, während er mit der einen Hand seinen feinen schwarzen Schnurrbart kräuselte und mit der anderen sein Haar kämmte, das er ein wenig länger trug, als es damals Mode war, zweifellos, um die Vorteile der weichen Welligkeit nicht zu verlieren, mit der die Natur es ausgestattet hatte.

Der zweite ist ein Mann, der kaum sechsunddreißig Jahre alt ist. Nur sein Gesicht ist von den Wunden, die es in allen Richtungen durchziehen, so vernarbt, dass es unmöglich ist, ihm ein Alter zuzuordnen. Sein Arm und ein Teil seiner Brust sind unbedeckt, und auf dem, was man von seinem Körper sehen kann, kann man eine Reihe von Narben erkennen, die nicht weniger zahlreich sind als die, die sein Gesicht schmücken. Er verbindet gerade eine Wunde, die einen Teil seines Oberarmes freigelegt hat; glücklicherweise ist die Wunde im linken Arm und wird daher nicht so ernst sein, als wenn sie den rechten Arm verletzen würde. Zwischen den Zähnen hält er das Ende eines Stoffstreifens, mit dem er eine Handvoll Fussel zusammendrückt, die er gerade in einen bestimmten Balsam getaucht hat, dessen Rezept ihm eine Zigeunerin gegeben hat und von dem er behauptet, dass er vollkommen gesund sei. Außerdem kommt keine Klage aus seinem Mund, und er scheint so unempfindlich gegen Schmerzen zu sein, als wäre das Glied, das er heilt, aus Eiche oder Tanne.

Der dritte ist ein Mann von vierzig Jahren, groß und dünn, mit blassem Gesicht und asketischer Miene. Er kniet in einer Ecke, rollt einen Rosenkranz in seinen Fingern und spricht mit einer Voluntarität, die nur ihm zusteht, ein Dutzend Pater und ein Dutzend Ave. Von Zeit zu Zeit verlässt seine rechte Hand den Rosenkranz und klopft mit dem Geräusch, das der Schlägel eines Fassbinders auf einem leeren Faß macht, auf seine Brust; aber, das doppelte oder dreifache mea culpa laut ausgesprochen, kehrt er zu seinem Rosenkranz zurück, der sich in seinen Händen wieder so schnell zu drehen beginnt wie ein Rosenkranz in den Händen eines Mönchs oder das Combolio in den Fingern eines Derwischs.

Die drei noch zu beschreibenden Charaktere sind Gott sei Dank nicht weniger ausgeprägt als die fünf, die wir bereits die Ehre hatten, unseren Lesern vorzustellen.

Einer von diesen dreien stützt sich mit beiden Händen auf den Tisch, auf dem der Schreiber sein Amt ausübt; er folgt, ohne einen Strich zu verlieren, allen Kreisen und Wellenbewegungen seiner Feder; er ist derjenige, der die meisten Beobachtungen über den Akt gemacht hat, der gerade geschrieben wird, und man muss sagen, dass seine Beobachtungen, wenn auch ein wenig mit Egoismus behaftet, fast immer voller Finesse sind, oder - so seltsam scheint die eine Eigenschaft der anderen entgegenzustehen! - voll von gesundem Menschenverstand. Er ist fünfundvierzig Jahre alt, mit feinen, kleinen Augen, die unter dicken blonden Augenbrauen versunken sind.

Ein anderer liegt auf dem Boden; er hat einen Sandstein gefunden, der zum Ausbeulen von Schwertern und zum Schärfen von Dolchen geeignet ist: er nutzt diesen Umstand, um mit viel Speichel und durch wiederholtes Reiben auf diesem Sandstein eine neue Spitze für seinen Dolch zu machen, der völlig stumpf ist. Seine Zunge, die er fest zwischen den Zähnen hält und die aus dem Mundwinkel herauskommt, zeigt die ganze Aufmerksamkeit und wir werden sogar sagen, das ganze Interesse, das er zu der Aktion trägt, die er ausführt. Diese Aufmerksamkeit ist jedoch nicht so absolut, dass er kein Ohr für Diskussionen hätte. Wenn das Geschriebene seinem Herzen entspricht, nickt er lediglich zustimmend; wenn es hingegen seine Moral verletzt oder seine Berechnungen durcheinander bringt, erhebt er sich, geht auf den Schreiber zu, setzt die Spitze seines Dolches auf das Papier und sagt diese drei Worte: "Pardon... Dz sagtest? ..." und hebt seinen Dolch erst dann, wenn er mit der Erklärung vollkommen zufrieden ist, was er durch einen reichlicheren Speichelfluss und ein unerbittlicheres Reiben seines Dolches am Sandstein zum Ausdruck bringt, ein Reiben, dank dem das liebenswürdige Instrument verspricht, bald seine primitive Schärfe wiederzuerlangen.

Der Letzte - und wir gestehen zunächst den Fehler ein, ihn in die Kategorie derjenigen zu stellen, die mit den materiellen Interessen beschäftigt sind, die in dieser Stunde zwischen dem Schreiber und den Assistenten kämpfen - der Letzte, der mit dem Rücken an die Höhlenwände gelehnt ist, die Arme hängen herab, die Augen sind auf den Himmel gerichtet, oder vielmehr auf das feuchte, dunkle Gewölbe, auf dem die bewegten Strahlen der harzigen Fackel wie Irrlichter spielen, der Letzte, sagen wir, scheint zugleich ein Träumer und ein Dichter zu sein. Was sucht er in diesem Moment? Ist es die Lösung eines Problems, wie es gerade von Kolumbus und Galileo gelöst wurde? Ist es die Form eines jener Terzette, wie Dante sie schrieb, oder eines jener Huitains, wie Tasso sie sang? Das konnte uns nur der Dämon sagen, der über ihn wacht, und der sich so wenig um die Materie kümmert, - versunken in die Betrachtung abstrakter Dinge, - dass er all den Teil der Kleidung des würdigen Dichters, der nicht aus Eisen, Kupfer oder Stahl ist, in Fetzen gehen lässt.

Dies sind die Porträts, die wir so gut wie möglich skizziert haben. Lassen Sie uns die Namen unter jeden von ihnen setzen.

Der Mann, der die Feder hält, heißt Procopius; er ist Normanne von Geburt, fast ein Jurist von Bildung; er spickt seine Konversation mit Axiomen aus dem römischen Recht und Aphorismen aus den Kapitularien Karls des Großen. Von dem Moment an, in dem man an ihn geschrieben hat, muss man mit einem Prozess rechnen. Es ist wahr, dass, wenn jemand mit seinem Wort zufrieden ist, sein Wort golden ist; nur stimmt er nicht immer mit der Moral, wie der Vulgärmensch sie versteht, in seiner Art, sie zu halten, überein. Wir werden nur ein Beispiel dafür anführen, und es ist eines, das ihn in das Leben des Abenteuers geworfen hatte, in dem wir ihn treffen. Ein edler Herr vom Hofe Franz I. war eines Tages gekommen, um ihm und drei seiner Gefährten ein Geschäft vorzuschlagen; er wusste, dass der Schatzmeister noch am selben Abend tausend Goldkronen aus dem Arsenal in den Louvre bringen sollte; dieses Geschäft bestand darin, den Schatzmeister an der Ecke der Rue St. Paul anzuhalten, ihm die tausend Goldkronen abzunehmen und sie so zu teilen: fünfhundert an den großen Herrn, der auf dem Place Royale warten würde, bis die Tat vollbracht war, und der in seiner Eigenschaft als großer Herr die Hälfte der Summe verlangte; die andere Hälfte zwischen Procopius und seinen drei Begleitern, die somit jeder hundertfünfundzwanzig Ekus haben würden. Die andere Hälfte wurde zwischen Prokopius und seinen drei Gefährten geteilt, die somit jeder hundertfünfundzwanzig Kronen haben würden. Das Wort wurde auf beiden Seiten gegeben, und die Sache wurde wie vereinbart durchgeführt; nur, als der Schatzmeister entsprechend beraubt, gequetscht und in den Fluss geworfen worden war, wagten die drei Gefährten des Prokopius den Vorschlag, nach Notre-Dame zu schießen, anstatt auf den Place Royale zu gehen, und die tausend Goldkronen zu behalten, anstatt dem Grandseigneur fünfhundert davon zu übergeben.

Doch Procopius erinnerte sie an ihr Versprechen: "Meine Herren", sagte er ernst, "Ihr vergesst, dass dies ein Bruch unseres Vertrages wäre, dass es bedeuten würde, einen Kunden zu verprellen... Wir müssen vor allem loyal sein. Wir werden dem Herzog (der große Herr war ein Herzog), wir werden dem Herzog die fünfhundert Gold-Ecus übergeben, die ihm zustehen, und zwar vom ersten bis zum letzten. Aber", fuhr er fort, als er merkte, dass der Vorschlag ein Gemurmel hervorrief, "distinguimus: wenn er sie eingesteckt und uns als ehrliche Leute erkannt hat, spricht nichts dagegen, dass wir uns auf dem Friedhof von St. John auf die Lauer legen, wo er sicher vorbeikommen muss; es ist ein verlassener Ort und recht günstig für einen Hinterhalt. Wir werden mit dem Herzog so verfahren wie mit dem Kämmerer, und da der Friedhof von St. John nicht sehr weit von der Seine entfernt ist, können wir die beiden morgen in den Netzen von Saint Cloud finden. So werden wir statt hundertfünfundzwanzig écus je zweihundertfünfzig haben; von diesen zweihundertfünfzig écus werden wir ohne Reue genießen und darüber verfügen können, da wir unser Wort an diesen guten Herzog treu gehalten haben.

Der Vorschlag wurde mit Begeisterung angenommen, und es wurde genauso gemacht, wie es gesagt worden war. Leider bemerkten die vier Partner in ihrer Eile, ihn in den Fluss zu werfen, nicht, dass der Herzog noch atmete; die Kühle des Wassers gab ihm seine Kraft zurück; und statt bis nach Saint-Cloud zu gehen, wie Procope gehofft hatte, landete er am Quai des Grèves, drängte weiter zum Châtelet und gab dem Propst von Paris, der damals Monsieur d'Estourville hieß, eine so genaue Beschreibung der vier Banditen, dass sie gleich am nächsten Tag es für ratsam hielten, Paris zu verlassen, aus Furcht vor einem Prozess, bei dem sie trotz Procopius' gründlicher Kenntnis des Gesetzes vielleicht das verlassen hätten, was einem, wie philosophisch auch immer, lieb und teuer ist, nämlich die Existenz des Lebens.

Unsere vier Kameraden hatten also Paris verlassen, wobei jeder in eine der vier Himmelsrichtungen schoss. Der Norden war an Procope gefallen. So haben wir das Glück, ihn in der Höhle von Saint-Pol-sur-Ternoise mit der Feder in der Hand anzutreffen, wo er nach der Wahl seiner neuen Gefährten, die sich dieses Mannes würdig erwiesen hatten, den wichtigen Akt schrieb, auf den wir gleich eingehen werden.

Der Mann, der Procopius aufklärte, hieß Heinrich Scharfenstein. Er ist ein würdiger Nachfolger Luthers, der durch die Misshandlung der Hugenotten durch Karl V. in die Reihen der französischen Armee getrieben wurde, ebenso wie sein Neffe Frantz Scharfenstein. Es sind zwei Kolosse, die von der gleichen Seele beseelt und von einem einzigen Geist bewegt zu sein scheinen. Viele behaupten, dass dieser eine Geist nicht für zwei Körper von je sechs Fuß ausreicht; aber sie denken nicht so und finden, dass alles gut ist, wie es ist. Im gewöhnlichen Leben greifen sie selten auf Hilfsmittel zurück, sei es ein Mensch, ein Instrument oder eine Maschine, um den von ihnen angestrebten Zweck zu erreichen. Wenn es darum geht, eine wie auch immer geartete Masse zu bewegen, suchen sie nicht, wie unsere modernen Wissenschaftler, mit welchen dynamischen Mitteln Kleopatra ihre Schiffe vom Mittelmeer zum Roten Meer transportierte oder mit welchen Vorrichtungen Titus die gigantischen Blöcke von Flavians Zirkus anhob, sondern sie umgeben das zu bewegende Objekt tapfer mit ihren vier Armen. Sie knüpfen die unzerbrechliche Kette ihrer stählernen Finger; sie machen eine gleichzeitige Anstrengung mit jener Regelmäßigkeit, die alle ihre Bewegungen auszeichnet, und das Objekt verlässt den Platz, den es hatte, für das, was es haben muss. Wenn es darum geht, eine Mauer zu erklimmen oder ein Fenster zu erreichen, schleppen sie nicht, wie ihre Kameraden, eine schwere Leiter, die ihren Gang erschwert, wenn die Expedition gelingt, oder die als Beweismittel zurückgelassen werden muss, wenn das Unternehmen scheitert, sondern sie gehen an den Ort, an dem sie mit leeren Händen zu tun haben. Einer von ihnen - es ist egal, welcher - lehnt sich an die Wand, der andere klettert auf seine Schultern und, wenn nötig, auf die über den Kopf erhobenen Hände. Mit Hilfe der eigenen Arme erreicht der Zweite so eine Höhe von achtzehn bis zwanzig Fuß, eine Höhe, die fast immer ausreicht, um den Kamm einer Mauer oder den Balkon eines Fensters zu erreichen. Im Kampf ist es immer dasselbe System der körperlichen Vereinigung: sie gehen nebeneinander und in gleichem Tempo; nur schlägt der eine zu und der andere streift; wenn derjenige, der zuschlägt, des Schlagens müde ist, begnügt er sich damit, das Schwert, den Streitkolben oder die Axt an seinen Gefährten weiterzureichen, indem er nur diese Worte sagt: "Du bist dran!" Dann tauschen sie die Rollen. Die Art und Weise, wie beide zuschlagen, ist bekannt und wird hoch geschätzt, aber, wie gesagt, ihre Arme werden im Allgemeinen höher geschätzt als ihr Verstand, ihre Kraft als ihre Intelligenz. Deshalb ist der eine für die Wache draußen und der andere für den Kerzenständer drinnen zuständig.

Der junge Mann mit dem schwarzen Schnurrbart und den lockigen Haaren, der seinen Schnurrbart kräuselt und seine Haare kämmt, heißt Yvonnet, ist gebürtiger Pariser und im Herzen Franzose. Zu den körperlichen Vorzügen, die wir bereits bei ihm festgestellt haben, müssen wir die Hände und Füße einer Frau hinzufügen. In Ruhe beschwert er sich unaufhörlich. Wie der alte Sybarit tut ihm die Falte einer Rose weh; er ist faul, wenn er klettern muss; ihm wird schwindlig, wenn er gehen muss; er hat Schwindelgefühle, wenn er denken muss. Beeindruckbar und nervös wie ein junges Mädchen, verlangt seine Sensibilität die größte Sorgfalt. Tagsüber hasst er Spinnen, er verabscheut Kröten; beim Anblick einer Maus wird ihm schlecht. Damit er sich in die für ihn unsympathische Dunkelheit hinauswagt, muss eine große Leidenschaft ihn aus sich heraus treiben. Aber fast immer, wenn die Verabredung in der Nacht stattfindet, kommt er ängstlich und zitternd an der Seite seiner Angebeteten an und braucht so viele beruhigende Worte, so viele zärtliche Liebkosungen und aufmerksame Fürsorge, wie Hero an Leander verschwendet hat, als er ihren Turm betrat, triefend vom Wasser der Dardanellen! Es ist wahr, dass, sobald er die Trompete hört; es ist wahr, dass, sobald er das Pulver einatmet; es ist wahr, dass, sobald er die Standarten vorbeiziehen sieht, Yvonnet nicht mehr derselbe Mann ist; eine völlige Verwandlung findet in ihm statt: keine Trägheit mehr, kein Schwindel, kein Dampf mehr! Das junge Mädchen wird zu einem wilden Soldaten, der mit Schwert und Messer zuschlägt, ein echter Löwe mit Eisenklauen und Stahlzähnen. Wer zögerte, eine Treppe hinaufzusteigen, um das Schlafzimmer einer hübschen Frau zu erreichen, klettert eine Leiter hinauf, klammert sich an ein Seil, hängt sich an einen Draht, um zuerst an die Wand zu gelangen. Nach dem Kampf wäscht er sich mit größter Sorgfalt Hände und Gesicht, wechselt die Kleidung und wird allmählich zu dem jungen Mann, den wir jetzt sehen: Er kräuselt seinen Schnurrbart, kämmt sein Haar und schüttelt mit den Fingerspitzen den unverschämten Staub ab, der an seiner Kleidung haftet.

Der Mann, der die Wunde an seinem linken Oberarm verbindet, heißt Malemort. Er ist ein dunkler und melancholischer Charakter, der nur eine Leidenschaft, eine Liebe, eine Freude hat: den Krieg! Eine unglückliche Leidenschaft, eine schlecht belohnte Liebe, eine kurze und tödliche Freude, denn kaum hat er das Gemetzel mit seinen Lippen gekostet, stürzt er sich mit blindem und wütendem Eifer ins Getümmel und achtet beim Schlagen anderer kaum darauf, nicht selbst getroffen zu werden fängt er sich einen furchtbaren Spatenstich ein, einen schrecklichen Musketenschuss, der ihn auf den Boden legt, wo er kläglich stöhnt, nicht wegen der Schmerzen, die seine Wunde verursacht, sondern wegen des Schmerzes, den er empfindet, wenn er sieht, dass die anderen die Kämpfe ohne ihn fortsetzen. Glücklicherweise vernarbt sein Fleisch schnell, und seine Knochen sind leicht zu heilen. Gegenwärtig hat er fünfundzwanzig Wunden, drei mehr als Caesar, und er hofft, wenn der Krieg weitergeht, weitere fünfundzwanzig zu erhalten, bevor diejenige, die unweigerlich diese Karriere von Ruhm und Schmerz zu einem Ende bringen muss.

Die dünne Figur, die in einer Ecke betet und auf den Knien den Rosenkranz spricht, wird Lactantius genannt. Er ist ein glühender Katholik, der die Nähe der beiden Scharfensteiner, deren Ketzerei er stets fürchtet, schmerzlich erträgt. Durch seinen Beruf gezwungen, gegen seine Brüder in Jesus Christus zu kämpfen und sie so oft wie möglich zu töten, gibt es keine Entbehrung, die er sich nicht auferlegt, um diese grausame Notwendigkeit auszugleichen. Die Art von Stoffgewand, die er gerade trägt, und die er ohne Weste oder Hemd direkt auf der Haut trägt, ist mit einem Kettenhemd gefüttert, wenn das Kettenhemd nicht der Stoff und das Tuch das Futter ist. In jedem Fall trägt er im Kampf das Kettenhemd außen, und es wird zum Kürass; wenn der Kampf vorbei ist, trägt er das Kettenhemd innen, und es wird zum Bußenden. Es ist außerdem eine Genugtuung, von ihm getötet zu werden; wer durch die Hand dieses heiligen Mannes stirbt, dem wird es wenigstens nicht an Gebeten fehlen. Im letzten Gefecht tötete er zwei Spanier und einen Engländer, und da er mit ihnen spät dran war, besonders wegen der Ketzerei des Engländers, der sich nicht mit einem gewöhnlichen de Profundis begnügen konnte, spuckte er, wie wir gesagt haben, force pater und force ave aus und überließ es seinen Begleitern, sich um die weltlichen Interessen zu kümmern, die im Augenblick im Kampf lagen. Seine Rechnung mit dem Himmel beglichen, wird er auf die Erde herabsteigen, Prokopius seine Beobachtungen machen und die Hinweise und die nichtigen Worte unterschreiben, die der späte Eingriff in die zu erstellende Akte notwendig machen könnte.

Derjenige, der sich mit beiden Händen auf den Tisch stützt und im Gegensatz zu Lactantius mit anhaltender Aufmerksamkeit jeden Strich von Procopius' Feder verfolgt, wird Maldent genannt. Er wurde in Noyon von einem Vater aus Mance und einer Mutter aus der Picardie geboren. Er hatte eine wilde und verschwenderische Jugend; als er sein mittleres Alter erreichte, wollte er die verlorene Zeit nachholen und kümmerte sich um seine Angelegenheiten. Er hat eine Vielzahl von Abenteuern erlebt, die er mit einer Naivität erzählt, der es nicht an Charme mangelt; aber, das muss gesagt werden, diese Naivität verschwindet völlig, wenn er und Procopius sich mit einer Rechtsfrage auseinandersetzen. Dann erkennen sie die Legende der beiden Gaspards, von denen sie vielleicht die Helden sind, der eine Manceau, der andere Norman. Außerdem gibt und empfängt Maldent tapfer die Hiebe des Schwertes, und obwohl er weit davon entfernt ist, die Kraft eines Heinrich oder Franz Scharfenstein, den Mut eines Yvonnet und das Ungestüm eines Malemort zu haben, ist er, wenn es sein muss, ein Gefährte, auf den man zählen kann, und der einen Freund in der Not nicht im Stich lässt.

Derjenige, der seinen Dolch schärft und dessen Spitze an der Nagelspitze testet, wird Pilletrousse genannt. Er ist ein Vollbluttkämpfer. Er hat abwechselnd den Spaniern und den Engländern gedient. Aber die Engländer feilschen zu viel, und die Spanier zahlen nicht genug; also hat er beschlossen, für sich selbst zu arbeiten. Pilletrousse durchstreift die Landstraßen, besonders nachts sind die Landstraßen voll von Plünderern aller Nationen: Pilletrousse plündert die Plünderer aus; nur vor den Franzosen, seinen nahen Landsleuten, hat er Respekt; Pilletrousse ist Provenzale; Pilletrousse hat sogar ein Herz; wenn sie arm sind, hilft er ihnen; wenn sie schwach sind, schützt er sie; wenn sie krank sind, pflegt er sie. Aber wenn er einem echten Landsmann begegnet, das heißt einem Mann, der zwischen dem Berg Viso und den Bouches du Rhône, zwischen dem Comtat und Fréjus geboren wurde, kann dieser Mann über Pilletrousse mit Leib und Seele, mit Blut und Geld und der Luft verfügen! Es ist immer noch Pilletrousse, der derjenige zu sein scheint, der verpflichtet ist.

Der neunte und letzte schließlich, derjenige, der an der Wand lehnt, die Arme ausstreckt und die Augen in die Luft hebt, wird Fracasso genannt. Er ist, wie gesagt, ein Dichter und ein Träumer; weit davon entfernt, Yvonnet zu ähneln, dem die Dunkelheit zuwider ist, liebt er jene schönen Nächte, die allein von den Sternen erleuchtet werden; er liebt die steilen Ufer der Flüsse. Er liebt die rauschenden Strände des Meeres. Unglücklicherweise war er gezwungen, dem französischen Heer zu folgen, wohin es auch ging - denn obwohl er Italiener war, hatte er sein Schwert der Sache Heinrichs II. geschworen -, und er war nicht frei, nach seiner Neigung zu wandern; aber was macht das schon! für den Dichter ist alles Inspiration; für den Träumer ist alles Stoff für Träumereien; nur, das Merkmal von Träumern und Dichtern ist Ablenkung, und Ablenkung ist fatal in der Karriere, die Fracasso eingeschlagen hat. So kommt es oft vor, dass Fracasso mitten im Kampf plötzlich innehält, um einem Horn zu lauschen, eine vorbeiziehende Wolke zu beobachten oder eine schöne Waffentat zu bewundern, die gerade vollbracht wird. Dann nutzt der Feind, der vor Fracasso steht, diese Ablenkung aus, um ihn in aller Ruhe mit einem schrecklichen Schlag zu treffen, der den Träumer aus seiner Träumerei, den Dichter aus seiner Ekstase reißt. Aber wehe dem Feind, wenn er trotz der ihm gegebenen Erleichterung seine Maßnahmen falsch getroffen und Fracasso nicht betäubt hat! Fracasso wird sich rächen, nicht um den Schlag zu rächen, den er erhalten hat, sondern um den Eindringling zu bestrafen, der ihn aus dem siebten Himmel heruntergeholt hat, wo er auf den durchsichtigen Flügeln der Fantasie und der Einbildung schwebte.

Und nachdem wir nun unsere Abenteurer nach Art des göttlichen Blinden aufgezählt haben, von denen einige unseren Freunden, die Ascanio und die beiden Dianen gelesen haben, nicht ganz unbekannt sein dürften, wollen wir sagen, welcher Zufall sie in dieser Höhle zusammengeführt hat und was die geheimnisvolle Tat ist, auf deren Ausarbeitung sie ihre ganze Sorgfalt verwenden.