Читать книгу Die Dramen des Meeres - Alexandre Dumas, Alexandre Dumas, The griffin classics - Страница 5

Bontekoe hatte die Absicht, auf Mauritius zu bleiben, wie er auf Bourbon geblieben war, damit die zweite Insel für ihre Besatzung das von der ersten so gut begonnene Werk der Heilung vollenden würde.

Aber die Schätzung war schlecht, und sie gingen zu tief hinunter, und Mauritius, aus der Ferne gesehen, wurde links liegen gelassen.

Dann begann das Bedauern.

Einige der Kranken waren noch an Bord; zwei oder drei Tage mehr hätten sie geheilt.

Warum hatten sie diese zwei oder drei Tage, die bei einer Reise wie dieser so wenig sind, nicht der Gesundheit, dem ersten Besitz der Seeleute, und dem großen Reichtum des Kapitäns geopfert?

Zur Traurigkeit dieser Überlegungen gesellte sich auch eine Beklemmung.

Wie wenig man auch von den Launen dieses fast unbekannten Meeres wusste, und gerade in der Unwissenheit, in der man sich noch befand, glaubte man, es sei mehr, als es ist, und sah voraus, dass man vielleicht lange Zeit durch die südlichen Breiten reisen müsse, ehe man die günstigen Winde finde, die das Schiff nach Bentem oder Batavia treiben sollten.

Diese Befürchtung veranlasste das Schiff, umzudrehen und in westlicher Richtung die Insel Sainte-Marie anzusteuern, die sechzig Seemeilen von Madagaskar entfernt liegt, etwa gegenüber der Bucht von Anton-Gil.

Wir kamen natürlich über die Ostseite der Insel dorthin und ankerten in einer Einbuchtung der Küste in dreizehn Faden Wasser, das so rein war, dass wir den Meeresboden deutlich sehen konnten.

St. Mary's Island wurde besiedelt.

Obwohl die Einwohner weniger als die Madagassen an den Anblick von Europäern gewöhnt waren, eilten sie zum Schiff und brachten Hühner, Lehm und Reis; außerdem gaben sie durch Zeichen zu erkennen, dass sie noch Kühe, Schafe und andere Vorräte hatten.

Um sich mit ihnen anzufreunden, reichte Bontekoe ihnen Wein in einem silbernen Becher; sie tranken ihn, wie es ein Hund oder ein anderes Tier getan hätte, indem sie ihr ganzes Gesicht in den Becher steckten; dann, sobald sie ihn getrunken hatten, hatte der Schnaps eine Wirkung auf sie, die um so schneller war, weil sie nicht daran gewöhnt waren, und sie begannen wie Verrückte zu tanzen und wie wütende Menschen zu schreien.

Sie gehörten der zweiten Rasse an, jener gelben Rasse, die von den Hochebenen Asiens abstammte, und waren nackt, bis auf einen Stofffetzen, den sie als Schürze trugen.

Jeden Tag ging man an Land und handelte mit ihnen; Glocken, Löffel, Messer, Glaskörner oder Korallen waren die mächtigen Verführungsmittel der Bontekoe.

Für jedes dieser Objekte hatten sie ein Kalb, ein Schwein, ein Schaf, Reis, Wassermelonen und Milch, die sie in großen geflochtenen Blättern mitbrachten, die Körbe bildeten, die so sicher waren wie Holzbecher oder Porzellantassen.

Da aber unter den Früchten die fehlenden Limonen und Orangen für die von Skorbut befallenen Männer mit Recht am notwendigsten waren, beschloss Bontekoe, eine Expedition nach Madagaskar zu unternehmen, um sie zu beschaffen.

Er bewaffnete also das Langboot und ließ die Waren, die er für die Madecassianer am wertvollsten hielt, darin transportieren, und überquerte die Strecke, die Sainte-Marie von Madagaskar trennt, und gelangte in einen Fluss, den er hinauf zu rudern begann.

Aber je weiter er vorankam und je enger der Fluss wurde, desto mehr ließen die Bäume auf beiden Seiten, die begonnen hatten, ein grünes und schattenspendendes Blätterdach zu bilden, allmählich ihre Äste herab, die schließlich, indem sie ins Wasser eintauchten, den Durchgang vollständig abfingen.

Außerdem schienen die Ufer dieses Flusses menschenleer zu sein, und da sie keine Früchte trugen und zehn mit Pfeilen bewaffnete Männer, die hinter den Bäumen lauerten, auch den letzten Matrosen hätten vernichten können, ohne die Oberhand zu gewinnen, gab Bontekoe das Signal zum Rückzug und kehrte an Bord zurück.

Glücklicherweise fand er zwei Tage später an einem anderen Punkt der St. Mary's Insel das, wofür er so weit gefahren war: Orangen, Limetten und Bananen in Hülle und Fülle.

Neun Tage vergingen auf St. Mary's.

Während dieser neun Tage erlangten die Männer der Nieuw-Hoorn all die Kraft und Gesundheit zurück, die sie hatten, als sie die Texel verließen.

Während dieser neun Tage gingen mehrere Trupps von Matrosen an Land, oft begleitet von einem Musiker.

Dieser Musiker spielte die Drehleier.

Das war eine große Freude für die Inselbewohner. Das Instrument, so naiv es auch war, löste bei ihnen jedes Mal neues Erstaunen und größere Zufriedenheit aus.

Einige saßen im Kreis um den Musiker herum und schnippten mit den Fingern; andere sprangen oder hüpften eher wie wilde Tiere, und von Zeit zu Zeit, als wollten sie ihren Göttern für das Vergnügen danken, das sie ihnen bereiteten, gingen sie vor Ochsenköpfen knien, die auf Pfählen aufgerichtet waren und ihre Fetische zu sein schienen.

Endlich vergingen die neun Tage; in diesen neun Tagen waren die Kranken wieder gesund geworden, das Schiff war mit größter Sorgfalt repariert worden; sie stachen wieder in See und steuerten die Sundastraße an.

Am 19. November 1619, als wir uns auf dem Breitengrad der Meerenge befanden, also etwa beim fünften Grad und dreißig Minuten, um etwa zwei Uhr nachmittags, ging der Munitionsmann wie üblich hinunter, um den Branntwein abzuzapfen, der am nächsten Tag verteilt werden sollte, und befestigte seinen eisernen Leuchter an einem Fass, das einen Rang höher war als das, das er durchstechen sollte.

Da fiel durch einen jener furchtbaren Zufälle, die große Katastrophen von einer miserablen Ursache abhängig machen, ein Bruchstück des brennenden Dochtes in das Loch des Spundes; sofort ergriff das Feuer, die beiden Böden des Fasses platzten, und wie ein Flammenstrom floss der brennende Branntwein hinunter auf die Kohle der Schmiede, in der er verschwand und ausgelöscht zu sein schien.

An der gleichen Stelle wurden ein paar Krüge Wasser hineingeworfen; das Wasser folgte sozusagen dem Feuer und verschwand wie dieses in der Kohle.

Man dachte, es sei vorbei.

Erst dann erfuhr Bontekoe von diesem Unfall, und er selbst ging unter Deck, schüttete weitere Eimer Wasser auf die Kohlen und ging leise an Deck.

Eine halbe Stunde später ertönte der Ruf "Feuer!"

Bontekoe sprang durch eine Luke und sah tatsächlich die Flamme aus dem Boden des Laderaums aufsteigen: Das Feuer war in der Kohle ausgebrochen, in die der brennende Schnaps gesunken war.

Die Gefahr war umso größer, als drei oder vier Reihen von Fässern übereinander standen.

Es war keine Zeit zu verlieren.

Die Kohle musste so schnell wie möglich ertränkt werden, und das Wasser wurde in den Laderaum geschüttet.

Doch dann kam es zu einem weiteren Zwischenfall: Das Wasser in Kontakt mit der brennenden Kohle erzeugte einen so schrecklichen Rauch, dass niemand im Laderaum bleiben konnte.

Bontekoe jedoch blieb.

Er war sich der ganzen Verantwortung bewusst, die er übernommen hatte, vor Gott für das Leben seiner Mannschaft und vor seinen Besitzern für die Ladung seines Schiffes.

So blieb er inmitten des Rauchs und gab weiterhin seine Befehle, während er um sich herum seine Matrosen fallen und murren hörte.

Er selbst war von Zeit zu Zeit gezwungen, zur Luke zu gehen und seine Brust mit frischer, reiner Luft zu füllen; dann kehrte er in die Mitte des Rauches zurück, in dem es schien, dass der mächtige Wille, der ihn beseelte, ihm allein das Leben erlaubte.

Bei einem seiner kurzzeitigen Ausgänge rief er nach Unterregistrator Rol.

Letzterer kam angerannt.

"Was wollen Sie, Commander?"

"Ich denke", sagte Bontekoe, "dass es notwendig sein wird, den Zunder ins Meer zu werfen".

"Aber, Kapitän", sagte dieser, "wenn der Zunder erst einmal ertrunken ist, was ist, wenn wir Piraten begegnen oder auf einer Insel landen, deren Bewohner uns feindlich gesinnt sind?"

"Sie haben Recht", sagte Bontekoe, "wir werden das später berücksichtigen".

Und er ging zurück, um seine Befehle inmitten des Rauchs zu geben, mit dem gleichen Mut wie zuvor.

Aber das Feuer ließ nicht nach, und der Rauch wurde immer dichter und dichter. Bontekoe war gezwungen, aus dem Laderaum in die Zwischendecke umzuziehen. Sie nahmen Äxte und schlugen große Löcher in den Boden, durch die sie weiterhin Wasser schütteten, wie sie es zur gleichen Zeit durch die Luken taten.

In der Zwischenzeit wurde nicht nur das große Boot über Bord geworfen, sondern auch das Langboot, das, da es an Deck lag, diejenigen, die Wasser schöpften, in große Verlegenheit brachte.

In diesem Moment, als sie die ganze Ausdehnung überblickten, was die Männer der Nieuw-Hoorn von Zeit zu Zeit ängstlich und schweigend taten, war nichts zu sehen als ein kahles und verlassenes Meer.

Es gab kein Land, kein Schiff; keinen Rückzugsort, auf den man hoffen konnte, keine Hilfe, die man erwarten konnte.

Bei diesem Anblick, der Instinkt der Selbsterhaltung war stärker als die Pflicht, rutschte jeder Mann von der Seite, glitt vom Stangenträger ins Wasser, und, einmal im Wasser, schwamm er zum Beiboot des Bootes, kletterte hinein und versteckte sich dort still unter den Rudern und Segeln und wartete nur auf den Moment, in dem er sich weder zu viel noch zu wenig zu sein glaubte.

Dann würden sie ihren Kapitän und ihre Kameraden gnadenlos im Stich lassen.

In diesem Moment betrat der Unterschütze Rol zufällig den Stollen und sah, wie all diese Männer im Boot und im Kanu ausrutschten, schwammen und sich auftürmten.

"Was machen Sie da?", rief er, "was haben Sie vor?"

Sie antworteten: "Wir tun etwas sehr Einfaches; wir retten uns selbst; wir meditieren eine sehr natürliche Sache, um aus der Gefahr herauszukommen".

Dann riefen zwanzig Stimmen: " Komm mit uns, Rol, komm mit uns!"

Der Unterschütze dachte einen Moment lang, dass dies die einzige Möglichkeit sein könnte, die Männer auf den Kapitän warten zu lassen.

Er kletterte seinerseits über die Bordwand hinunter und machte sich auf den Weg zum Boot.

Aber ohne ihm Zeit zum Sprechen zu geben und ohne auf das zu hören, was er sagte, schnitten sie, sobald sie ihn an Bord sahen, das Grellin durch, das sie noch am Schiff festhielt, und in wenigen Sekunden waren sie mehrere Taue vom Schiff entfernt.

Das Boot tat dasselbe.

Sofort ertönten die Rufe "Kapitän! Kapitän! Kapitän!" schallte es an Bord des Schiffes.

Bontekoe steckte den Kopf aus der Luke.

Er sah, wie diejenigen, die an Deck geblieben waren, blass und stumm auf etwas deuteten, das sie sehen konnten, das er aber, halb untergetaucht im Zwischendeck, nicht sehen konnte.

Nur diese Schreie kamen durch diese blassen Lippen, diese zusammengebissenen Zähne:

"Das Boot! Das Boot! Sie laufen weg!"

Bontekoe sprang an Deck und erriet auf den ersten Blick alles: die Gefahr, vor der seine Männer flohen, die Gefahr, die ihm drohte.

"Wenn sie uns zu einer Zeit wie dieser verlassen haben", sagte er kopfschüttelnd, "dann um nicht mehr zurückzukehren".

"Aber was dann, Captain?"

Und all diese Männer hingen an den Worten, die er gleich sprechen würde, als wäre Bontekoe ein Gott gewesen.

Bontekoe war ein mutigerer Mann als die anderen, vielleicht, aber er war nur ein Mann.

Er warf einen langen, kreisenden Blick um sich herum, einen jener Blicke, die den Horizont verschwinden lassen.

Aber nirgends sah er etwas, weder Land noch Segel, nichts als jene zwei Kanus, die, ohne zu wissen, wohin sie fuhren, noch törichter als ihre Gefährten, mit vollem Ruder flohen.

Dann, plötzlich, nahm er sich etwas vor:

"Hievt zu und brecht ab!", rief Bontekoe.

Zuerst wurde der Befehl des Kapitäns befolgt, und dann wurde die Frage gestellt, warum der Befehl gegeben worden war.

Bontekoe sagte: "Weil wir versuchen werden, sie zu erreichen, und wenn sie, wenn wir sie erreicht haben, sich weigern, uns in ihrem Boot zu empfangen, werden wir das Schiff über diese Elenden bringen und sie lehren, ihre Pflicht zu tun".

In der Tat, durch dieses Manöver und die Unwissenheit der Flüchtlinge, dass es angeordnet und durchgeführt werden sollte, näherten wir uns ihnen auf nur drei Schiffslängen; aber sie, auf ihrer Seite manövrierend, sowohl Segel als auch Ruder benutzend, gewannen den Wind und entkamen.

Diese letzte Hoffnung des Kapitäns wurde also erneut enttäuscht.

Er seufzte; dann schüttelte er den Kopf, als wolle er seine eigenen Befürchtungen abtun:

"Ihr seht, meine Freunde", sagte er, "dass wir keine andere Hoffnung haben als auf unsere eigenen Anstrengungen und auf die Barmherzigkeit des Herrn. Lassen Sie uns also mutiger sein; lassen Sie einige von uns weiterhin versuchen, das Feuer zu löschen, während die anderen das Pulver über Bord werfen".

Diesmal war es eine Frage des Gehorsams, und zwar des prompten Gehorsams; wenn es in diesem extremen Fall überhaupt noch eine Ressource gab, dann war es die Geschlossenheit des Manövrierens.

Jeder Mann machte sich also wie befohlen an die Arbeit; und während eine Reihe von Männern zum Pulvermagazin rannte, ging Bontekoe mit gutem Beispiel voran und verteilte Bohrer und Hohleisen, indem er versuchte, Löcher in den Laderaum des Schiffes zu bohren.

Doch dort stieß er auf ein Hindernis, an das er nicht gedacht hatte: Hohlkehlen und Bohrer trafen auf die Beplankung des Schiffes und konnten sich nicht sichtbar machen.

Dies war die letzte Hoffnung. Da diese Hoffnung verloren war, bot das Schiff eine riesige Szene der Verwüstung.

Bontekoe schaffte es aber trotzdem, diesen ersten Ausdruck der Verzweiflung zu überwinden, und er ließ den Zunder ins Meer werfen.

Er selbst machte sich an diese gefährliche Aufgabe und überließ es anderen, das Wasser weiter in den Laderaum zu schütten.

Für einen Moment schien es, als ob das Feuer nachgelassen hätte, und sie atmeten auf.

Plötzlich wurde Bontekoe mitgeteilt, dass das Feuer die Öle erfasst hatte.

Je mehr Wasser aufgeworfen wurde, desto mehr brachte das brennende Öl, das mit dem Wasser aufstieg, das Feuer näher an das Deck; und doch ging es mechanisch weiter, inmitten von Rufen und Schreien, die all diese Männer, die mit verzweifelten Gesten durch den Rauch rannten, wie echte Teufel aussehen ließen.

Doch das Beispiel des Kapitäns ließ all diese Männer weitermachen.

Sechzig halbe Fässer Pulver waren bereits ins Meer geworfen worden, aber es waren noch dreihundert übrig.

Man sah, dass sich das Feuer unaufhaltsam der heiligen Barbe näherte; endlich verließen die Männer, die sich darin befanden, obwohl sie an keiner Stelle mehr Hoffnung auf Entkommen hatten, die Pulverbüchse und stürmten mit jenem Bedürfnis nach Luft und Raum, das man in großen Gefahren verspürt, schreiend an Deck: Puder! Puder!

Zu diesem Zeitpunkt befanden sich noch hundertneunzehn Männer auf dem Schiff.

Bontekoe stand an der großen Luke; er hatte dreiundsechzig Männer beim Wasserschöpfen im Visier.

Er drehte sich bei den Schreien um, sah die Männer blass, verängstigt, zitternd, begriff, dass alles verloren war, streckte seine Arme zum Himmel und weinte:

"Mein Gott, Herr, sei mir gnädig "

Er hatte dieses letzte Wort noch nicht beendet, als sich mit einem furchtbaren Lärm das Gebäude öffnete und Flammen wie der Krater eines Vulkans emporschlug, und er und alle um ihn herum verschwanden mit der Schnelligkeit eines Blitzes und wurden mit den flammenden Trümmern der Nieuw-Hoorn ins All geschleudert.