Читать книгу За мир - Алина Сербинович - Страница 17

Кивает в поле главою рожь,

Пенье птиц-из чащи,

Пробирает тихо дрожь,

Говорят: по жизни я пропащий.

Я о многом передумал

И немало я стихов сложил.

И застыл с улыбкою угрюмой-

Не пойму: зачем я жил.

И теперь пора в дорогу

Бедный скарб свой собирать.

Всё промчалось понемногу.

А вокруг- лишь тишь да благодать.

Многих я любил на свете,

Разрывая брену плоть.

И пропеть ещё б о лете,

Глядя в речки синю водь.

Но прошло всё безвозвратно

И растаяло во —

Всё же жить было приятно-

И любить. и плакать на земле.