Читать книгу Жизнь из пазлов - Алла Фосс - Страница 17

Какого цвета боль? – ты спросишь у меня.

На что она похожа, и кто ее родня?

Зачем она приходит и давит на людей?

Куда она уходит, и кто идет за ней?

Боль не бесцветна – то знаю точно я,

Она бывает разной, приходит втихаря.

Людей она не любит, терзает их сердца,

И шрамы оставляет сильней, чем от свинца.

Боль от разлуки – серая, похожа на грозу,

Приходит неожиданно, обычно поутру.

Терзает сердце ночью и точит душу днем,

Сравнить ее возможно, ну разве что с огнем.

Боль от болезни – черная. Она крадется в дом.

Никто не верит в то, что станет рубежом.

Отсчет идет на «до» и «после» рубежа.

Бывает, что захватит аж круче виража.

Бывает боль утраты. Нет цвета у нее.

Столкнувшись с такой болью, впадают в забытье.

И каждый, кто однажды столкнулся с болью той,

Уж точно о ней знает – пронзает глубиной.