Читать книгу Альманах «Российский колокол» №4 2019 - Альманах - Страница 28

Забот нахлынула волна

И чувств разбила плен тревожный.

Сомнений тень неосторожно

В душе оставила она.

Отныне бременем звонки

И звуки редких эсэмэсок.

Лишь дел обыденных завеса

Спасает сердце от тоски.

Проходят дни в борьбе с собой,

В них места нет для новой встречи.

Попытки от надежд отречься

Даруют призрачный покой.

Жгут в памяти осколки слов,

Взорвавших чувства откровеньем.

Остывшие, в тени сомнений,

Они лишь мучают любовь.

От праздников к будням, от солнца к ненастью

Колеблется маятник чьей-то Судьбы.

Душа то смеётся под натиском страсти,

То плачет ночами от этой борьбы.

Безумия дни, отрезвления годы,

Отмеренный путь – бесконечность дорог.

Попытки угнаться за тенью свободы,

И грузом на сердце – ошибок ожог.

Тревожные сны о несбыточной встрече,

Всегда одинокость средь шумной толпы.

В вопросах – мечты и надежды на вечер,

И грусть сожаленья – в ответах скупых.

То холод, то жар, то рыданья строкою —

В них грустная повесть о муках любви.

Он болен, однажды сражённый тобою…

Колеблется маятник чьей-то Судьбы…

Пуглива ты, как лань лесная,

И чувств стесняешься порою.

То страсть ко мне тебя терзает,

То молча борешься с собою.

Душа – клубок противоречий.

С тобой всегда и всюду сложно.

Ты, словно ветер – только встречный,

Тиха в покое и тревожна.

Но я, безумный, знаю точно:

Ты – Мир, Вселенная без края!

Люблю тебя, родная, очень!

И счастлив тем, что ты такая!

Сердце бунтует громко

И перебой с дыханьем —

Тяжко ходить по кромке

В путах непониманий.

Стало уже привычкой

Чувствовать обречённость.

Ныне мечты – вторичны,

Главное – их никчёмность.

Сбиты в пути прицелы,

Радость победы – в прошлом.

Тянется чёрно-бело

Время – печальной прозой.

Только слепая вера:

Смуте в душе – лекарством,

Дням неудачи – мера,

Силой – терпеть мытарства.

Сердце бунтует громко —

Может быть, миг до взрыва…

Тяжко ходить по кромке,

Если пути фальшивы…

Короткой вспышкой – разрыв мгновений,

Когда два сердца слились в одно,

Отбросив путы былых сомнений,

Друг другу стали счастливым сном…

…Короткой вспышкой промчались годы

Среди рутины забот земных.

Однажды прожитый миг свободы

Был мерой счастья для тех двоих.

Мечтаю, безнадёге вопреки,

О встрече, что мне грезилась когда-то,

Ни здесь, ни там – бродягою крылатым

Пишу безумной жизни дневники.

Найти пытаюсь свой заветный Дом,

На гребне чувств, в тисках противоречий

Ищу твой взгляд – спасенье в каждой встречной,

Но… вижу холод лиц чужих кругом.

Смотрю я на полночный небосвод

И жду тебя – моей звезды свеченье.

Что жизнь до встречи нашей? Лишь мгновенье,

Пустых страстей мирских водоворот.

Прости меня за годы не с тобой

И дай мне шанс твоё узнать сиянье —

Наперекор законам мирозданья

Исправить путь, начертанный судьбой.

Когда тебя со мною нет,

Ищу во снах своих спасенье

И огорчаюсь пробужденью,

Не видя глаз любимых свет.

Когда тебя со мною нет,

Всё то, что прежде было важным,

Взлетает голубем бумажным,

Не оставляя в сердце след.

Когда тебя со мною нет,

Мой день – проблема на проблеме,

А главный враг на свете – Время,

В котором миг как сотня лет.

Когда тебя со мною нет,

Живу надеждой и мечтами,

Стихами плачу вечерами —

Пишу о Будущем сюжет.

Две крайности в мгновениях моих:

Любовь пою, до ран терзая душу,

Но иногда кричит тревогой стих,

Пытаясь будней вязкий плен разрушить.

Когда стою на чёрной полосе,

Пишу мечтами холст мгновений грустных

И часто отдаляюсь ото всех,

Чтоб не задеть невольно чьи-то чувства.

В глазах – разлуки сумрачная тень,

Несчастный вид, пугающий прохожих.

На очень чёрный бесконечный день

Все дни мои становятся похожи.

А в белые, наветам вопреки,

Взахлёб дышу надеждами на Встречу,

Слагаю о любви к Тебе стихи.

В них в каждой строчке тень противоречий.

Две крайности в мгновениях моих.

А между ними – места нет покою:

То грежу о присутствиях Твоих,

То снова в споре с жизнью и собою…

Самозабвенно Он читал стихи

И был на грани смуты и безумства.

В строках смешались Прошлого грехи

И боль ожогов с ветром вольнодумства.

Но был не понят пламенный порыв —

Ответил зал молчанием усталым.

Когда Он уходил, раздался взрыв:

«Всё чувственно, но образности мало…

Вы лишь представьте Плитку на стене,

Портрет её белеющей натуры.

На табуретке, словно на коне,

Пусть скачет Некто с пышной шевелюрой…»

…Да, да, на кухне, где-нибудь впотьмах,

Висит Она в ряду других на стенке,

А Он пред нею не сошёл с ума

И очень колоритен в этой сценке.

Зажёг для романтичности свечу,

Нашел в столе едва живой фломастер.

Сердечко, вечный символ взрыва чувств,

На плитке вывел и добавил: «Счастье…»

Раскачивая с жаром табурет,

Он весь в огне, с улыбкою фатальной,

В руках дуршлаг – ведь в кухне шпаги нет,

А есть желание любви реальной.

…Так продолжалось добрых полчаса.

Но вдруг раздался стук по батарее.

Соседка снизу, добрая душа,

Решила прекратить спектакль скорее.

Потом, порисовавшись в зеркалах,

Собралась в бой – за тихий нудный вечер.

Неважно, что она себе лгала —

Мгновенья были созданы для Встречи.

Взяв для защиты только алость губ,

Пришла к соседу фурией печальной.

Он ей открыл – был искренен и груб —

Про образность ведь повесть изначально?!

Перед порогом, как в плохом кино,

Они вдруг растерялись от желанья:

– Зайдёте? Я о вас мечтал давно.

– Зайду взглянуть на повод для свиданья.

А что же Плитка? Горечи полна —

Её судьба – печальная страница.

С сердечком, два промасленных пятна —

Ей не хватило тряпки и водицы.

Молчит, но слышит чётко в тишине,

Как двое предались любви случайной…

…Про Образность сказать хотелось мне,

А я опять о Чувственности тайной.

Праздник – словно не был,

Растворившись в буднях.

Радость встретить мне бы

Средь мгновений людных.

Чтоб опять, порывом,

Загадать желанье,

Снова стать счастливым

В этом ожиданье.

Вновь узнать удачу

Там, где лишь потери.

Мне нельзя иначе

Жить, себе не веря…

Что вдохновение? Оно как жизнь:

То в небеса зовёт, то грустью плачет,

Вплетает в строки сны и миражи,

Слагая миф о призрачной удаче.

Слепая вдохновения пора

Бросает душу в омут заблуждений.

С самим собой опасная игра

На острие безумных откровений.

Мгновенья взлётов, ставшие строкой,

Как бронза на старинных постаментах —

Покрыты благородной зеленцой

Былой любви забытые моменты…

Как мало смысла в хаосе вокруг.

Повсюду лицемерия фальшивость.

Опять в бою предал вчерашний друг,

Оставив только мусор слов красивых.

Безумство как защита от людей —

Во тьме душа среди бесчинства света…

В строках пытаюсь скрыться от теней,

Но между строк саднят мечты поэта.

Бессмысленно надеяться на тех,

Кто словно флюгер держит нос по ветру.

Как больно ранит их убогий смех,

Кроша последние осколки веры.

Здесь от «судей» нет спасу никому,

А лицемер – на гребне и в почёте…

Мне суждено всегда быть одному

И часто получать под дых на взлёте.

Терпеньем вымощу я путь к Тебе,

Ты – мой заслон от сумасшедших буден,

Из хаоса в гармонию побег,

Последний шанс опять поверить людям.

Ты приходи, мы выпьем тёплый чай,

А после ждёт тебя десерт горячий.

Я расскажу, как без тебя скучал

И что люблю – я не могу иначе!

Ты вся в делах, заботы и семья,

Лишь иногда от памяти приветы,

Что где-то без тебя несчастный я

Жду встречи, забывая про запреты.

Я каждый день дежурю пред окном,

Пронзаю взглядом пустоту дороги.

А после заливаю грусть вином —

Лекарством от печали и тревоги.

Давно уже как люди не живу,

До редких встреч мгновения считаю.

И мысленно тебя к себе зову:

Ты приходи ко мне на чашку чая.

Не исполняй мечту наполовину —

Пусть лучше уж останется мечтой.

Не делай из Любви своей повинность

И способ любования собой.

Дари себя другому без остатка,

Не превращай в обузу этот дар.

Не разжигай в другой душе украдкой

Сомнения нечаянный пожар.

Не исполняй мечту наполовину,

Не оставляй у близкого ожог.

Иллюзии в душе всегда невинны,

Пока ты ложь не впустишь на порог…

Неотвратимой снежною лавиной,

Холодным ливнем, что застал врасплох,

И хаосом разрушенной плотины

Смятение на сердце проросло.

…Как много мельниц взято было с боем.

В душе побед прошедших миражи.

И гложет мысль, что был в пути Изгоем

Лишь потому, что без оглядки жил…

…Пиши Историю – дневник максималиста:

Подай себя, свой статус, свой товар.

Будь каждый миг немножечко артистом

И развивай общенья Божий дар.

Стараясь ухватить за хвост удачу,

Не поступай как скучный ретроград.

Раскрась поярче цели и задачи,

Чтоб захватила всех твоя игра.

Оттачивай как шпагу ясность речи.

Любой вопрос – ответ давай «на раз».

Смелее в бой – в огне противоречий

Твори победу здесь лишь и сейчас.

И каждый миг держи свой нос по ветру.

Стесненья нет, коль важен результат.

Друзей не слушай «заячьи» советы —

Они – залог движения назад…

…А если сдался – грянет катастрофа,

О ней – вначале строк печальных хор.

Тебя не ждёт ни слава, ни Голгофа —

Лишь перспектив утраченных укор…

Тревогой обернулся ход минут,

Когда Ты мне сказала: «Добрый вечер».

Привык уже: меня нигде не ждут,

Мой путь лишь одиночеством отмечен.

И я не жду, а ты не снишься мне —

Давно мечтам не место в ритме буден.

В безумной гонке бесконечных дней

Забыты перекрёстки наших судеб.

Но я уже ловлю твой робкий взгляд,

Борясь устало с сердцем непослушным.

А разум строит стены баррикад,

Чтоб выглядеть героем равнодушным.

Пусть эта встреча – наш случайный дар.

Мы вместе кружим в танце, как в нирване.

Прикосновений сказочных угар

Без лишних слов и суетных признаний…

…Лишь пять минут безумного тепла.

В душе ожог потери безнадёжной,

И тяжким грузом сникли два крыла,

Чтоб стать отныне памятью тревожной…

«Виновен» – словно выстрел, приговор,

Мгновенье – ощутить свою никчёмность.

В твоих глазах отчаянья укор,

Потери неизбежной обречённость.

В ответ – защиты сбивчивая речь

С надеждой робкой и мольбой прощенья.

Попытка прежних дней тепло сберечь

И страх перед возможным отреченьем.

Итогом – пустота и тишина.

Потоки слов иссякли от бессилья.

В душе пожар – с самим собой война,

И кровь стекает с бесполезных крыльев…