Читать книгу Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. «Высоцкий-85» - Альманах - Страница 4
Игорь Шевченко (Ларин)
ОглавлениеОбладатель вице-Гран-при
в номинации «Специальная» поэтического конкурса международного арт-фестиваля памяти Владимира Высоцкого «Я только малость объясню в стихе – 2023»
Родился 30 апреля 1962 г. в г. Белиц (Германия), где и провел раннее детство. Писать стихи начал в 8 лет, первые были опубликованы в артековской газете в 1974 г. К 18 годам был готов большой поэтический сборник. Отец дружил с Е. Евтушенко и попросил поэта дать оценку стихам сына. Поэт сказал: «Пиши и публикуйся, а если что-то мешает, то бросай "это что-то" и пиши…»
По первому образованию врач-хирург. А еще переводчик, социолог, экономист, политик. Работал хирургом, завотделением, главным врачом. Избирался главой города и района, входил в Экспертный совет Госдумы РФ, руководил производством, строил заводы и писал, писал…
Лауреат премий и конкурсов. С его участием изданы 22 книги, 3 сборника и аудиокнига. Готовятся к изданию сборник и аудиокнига. В планах к 65-летию опубликовать трехтомник.
Избавление
В. Высоцкому
Ко мне тоска ночами в дом приходит,
Садится на кровать, берёт за руку.
Зовёт с собой свою подругу – скуку —
И тихо разговор со мной заводит
(А во дворе я слышу воющую суку).
О чём? Да так – их сразу не поймёшь:
О том, что было и о чём жалею…
А я уже не верю, что придёшь, —
Без чувства и желаний молча тлею.
И, повернувшись на бок, зубы сжав,
Стараюсь замереть, глаза зажмурить.
Тоска меня ласкает – как удав,
А скука мнёт и мает, спину шкурит…
Я принимаю всё безропотно вполне,
Мне всё равно и бог с ним —
будь как будет.
И дело даже не в вине и не в цене —
А в том, кто нас поймёт и как рассудит.
А днём ещё тоскливей (без тоски),
Вокруг живут, а я лишь существую…
Мне всё равно как ехать, где идти —
И я по встречке и на красный… и рискую.
Как в штопоре, таране, петле мёртвой,
Без тормозов, без света – наугад…
Мне каждый на пути – как друг залётный,
Готовый избавленья радость дать.
Давлю на газ, наотмашь стропы режу,
Всё раздаю – оставшееся жгу…
И всё мираж… И я лежу и брежу,
Хочу глаза открыть и счастлив…
не могу.
27 июля 1980
Уходим
Мы бежим, задыхаясь от страха, обиды и злости.
То намётом летим, то, храпя, переходим на шаг.
Мышцы рвутся от боли, и гнутся и крошатся кости,
И спасает внезапно упавший в низину овраг.
Здесь так сыро, темно и безмолвно, предательски тихо.
Тут любое движенье раздастся – как выстрел в ночи.
Нас давно уже ждёт и бормочет голодное лихо,
Продираясь в подлеске, клюкой по деревьям стучит…
На подобранных лапах, к земле животом припадая,
Распахнувшая пасть и горящие пяля глаза,
К нам по склонам стекает живою волною шиза,
Всё подмяв на пути, постепенно овраг заполняя.
Мы уходим ручьём по засохшему старому руслу,
Окровавленный след за собой оставляя – как метки.
Нам теперь всё равно, лишь бы прочь от запретов и клетки.
Путь наш труден и долог, тернист и потерями устлан.
В чём же наша вина и кто счёт предъявляет заочно?..
Почему мы должны (ничего не прося, не беря)?..
Это просто охота, забава, и знаем мы точно —
Там, внизу, на границе у леса… стоят егеря.
