Читать книгу Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. «Высоцкий-85» - Альманах - Страница 79

Вздыхала осень за окном,

качая ветром кроны сосен.

Лес, что раскрашен серебром

хрустальных капель,

листья сбросив,

ждёт наступления зимы —

укрыться снежным одеялом и спать

до будущей весны

под жёлтой лампочкой луны…

Пустые тёмные аллеи…

Здесь тихий шелест сонных веток.

Висящих листьев ворох склеен

На тонкой паутине сеток.

Здесь осень жёлтым цветом злата

Покрыла мокрые берёзы.

И тишина… и нет возврата…

Аллеи ждут снега, морозы.

И просветлеет всё вокруг

Над белым одеялом…

Вкруг

Голых крон больших деревьев —

Природой «выщипанных перьев»…

Что делать с осенью, друзья?

Ну, такова её стезя.

Собрав палитру тёмных красок,

Букет невиданный составив,

Взяв целый ряд различных масок,

Театр теней навек прославив

Своей искусной постановкой —

Заменой быстрой дня и ночи, —

Всё не по плану, между прочим,

И контрамарки нам дала

На день, что с проблеском тепла.

Красуясь: «Я такой была!

Я вам дарила бабье лето,

Взамен не требуя при этом

Счастливых слёз и криков “браво!”.

Неблагодарные вы, право!»

И вновь на небе мрак и тучи,

Дожди, туман… А солнце – лучше!

Быть может, стоит похвалить

Нам осень, чтобы получить

Тепла побольше, неба просинь

И солнышка… Так что, попросим?

Колючий дождь, подняв щетину брызг,

Сырой стеной закрыл видение мира.

Осколки луж – зеркал, разбитых вдрызг, —

Он разбросал. Буянил как задира.

А молнии сверкающая нить

Порвала на кусочки облака.

И, чтоб могли картину оценить,

Раскатом грома оглушил

Чуть-чуть, слегка…

«Художник, ты слепец – не видишь красок лета.

В полотнах у тебя лишь осень поздних дней.

Так в зоне фонарей, горящих тусклым светом,

Осенний листопад причудливых теней.

В стеклянной глубине большой замёрзшей лужи

Нетонущий кирпич, как память о былом…»

«Пиши, мой друг, пиши и критиков не слушай:

Снежинок хоровод над гладким, чистым льдом,

А ягоды рябин багряные на ветках,

Как искорки огня осеннего костра,

Что золотом повис на паутине сеток

Берёзовых ветвей до завтра, до утра…»

Предчувствие зимы читается в природе.

Подчёркнуто лучом желтеющей луны…

В душе уж больше нет «тоски на эшафоте…»

Художник ни при чём… И руки сведены…

А кисть в живом мазке

рисует белый след

на времени песке…

Пусть будет так, как хочется порой.

Пусть будет так, чтоб не было печали.

Пусть будет так, чтоб реже замечали,

Что вот уже не первый, а второй.

А вера пусть внушает позитив.

Неважно, что красив иль некрасив.

Тому, кто дарит нежность и любовь,

Всё возвращается удвоенное вновь…