Читать книгу Творчество и потенциал. Выпуск 4. 2023 - Альманах - Страница 17
Современная поэзия
Руслан Гулькович
ОглавлениеРодился в г. Кишинёве Молдавской ССР. Службу проходил в специальном подразделении пограничных войск КГБ СССР. В 1994 г. переехал на постоянное место жительства в Ярославскую область. Там поступил на службу в МВД РФ, в одно из оперативных подразделений УФСИН России по Ярославской области. В настоящее время пенсионер.
Член Российского и Интернационального союзов писателей. Участник многих российских поэтических конкурсов. Автор пяти книг. Поэтический сборник «Тебе, Россия!» и две книги «Непокорённые» в серии «Бессмертный полк» стали визитной карточкой творчества. Особое внимание заслуживает книга «Вера в прозе и стихах», в основе которой лежит работа над рассекреченными документами НКВД и закрытых революционных судов.
Короткий век
Живём, под нами тает снег,
И мы так веселы, беспечны.
Венец природы – человек,
Но мы в себе бесчеловечны.
Мы вспоминаем о других,
Когда самим бывает трудно,
И только помощь от чужих
Нас заставляет думать мудро.
Познав печаль и боль утраты,
Поверим в искренность добра,
Порой мы сами виноваты,
Что не хватает нам тепла.
Мы так живём, что слов не надо,
Мы веру меряем маржой
И забываем тех, кто рядом,
Он всё равно для нас чужой.
Но в жизни каждого бывают
Минуты, дни или года,
Когда о вере вспоминают,
С надеждой глядя в небеса.
Тогда становится понятно:
Земные блага лишь мираж,
Но жизнь не повернёшь обратно
И взятку Богу ты не дашь!
Тогда приходит осознанье:
Такой короткий жизни век,
Как надо жить, ты понимаешь,
Но под тобой не тает снег!
Размышления
По снегу белому ступая,
Идём, не ведая куда,
Грехи в котомку собирая,
Мы принесём с собой туда.
Там просто высыплем под ноги,
Стараясь сразу затоптать,
Быть может, к нам не будут строги,
Поверят, примутся спасать.
Но будет явно по-другому,
Котомку просто не поднять,
И, чтобы вытряхнуть, святому
Придётся нам и помогать.
У ног, как башня Вавилона,
Гора из зависти и лжи,
На лбу безверия икона,
В душе предательства ножи.
И с этим грузом, как с крестом,
Хотим прощения и рай…
Мы испугаемся потом,
Когда у жизни будет край.
По снегу белому ступая,
Считая все свои шаги,
В себе духовность сохраняя,
Стремленье к вере сбереги!
Тихий ветеран
На скамейке у старого дома,
У берёзы, что стала большой,
Он сидел, вспоминая всё снова,
Тот далёкий единственный бой.
Он не шёл всю войну год за годом,
Не форсировал реки в боях,
Не тонул он под Вязьмой в болотах,
Но от памяти слёзы в глазах.
Его как-то весной упрекнули:
«Да ты, дед, негеройский солдат!
Вон другие наград хватанули
И для фото, ты стань-ка назад».
Он ушёл, ничего не сказав,
Похромал деревянной ногой.
Дома старые снимки достав,
Окунулся в единственный бой.
Что он мог рассказать о войне?
Как крестился мальчишкой в дыму,
Как друзья погибали в огне,
Неужель интересно кому?
Как от страха стрелял наугад,
Политрук без руки умирал
И шептал: «Ты не вздумай назад!» —
И их взвод высоту удержал.
Только не было взвода потом,
Он один, без ноги и седой.
Рассказать бы об этом, о том,
Инвалидом направлен домой.
В День Победы он дома один
Свою память опять растревожит,
И, довольный парадом большим,
Назовёт целый взвод, это сможет.
Молча выпьет, наденет медаль,
И слеза будет памятью павшим,
А потомков мне искренне жаль,
Негеройским его обозвавших.
Мы умираем не однажды
Мы умираем не однажды,
Мы умираем каждый раз,
Когда уходит кто-то важный,
Кто словно воздух был для нас.
И коль потерь по жизни много,
Душа изранена твоя,
Лишь к вере истинной дорога
Спасёт от гибели тебя.
А чувства будут, как рентген,
Других на роли примерять,
И память, страшная, как плен,
К мгновеньям будет возвращать.
Мы умираем не однажды,
Я это понял так давно,
Лишь покаянье станет важным,
Другого просто не дано.
