Читать книгу Взгляд. Сборник стихов - Алёна Далида - Страница 14

Мы все живём на кладбище за столько лет войны,

И строим на костях свои жилища.

А на курганах памятных уже растут сады.

Травой покрыты густо пепелища.

Земля – пирог слоёный из костей и черепов,

Вновь ожила, и шумные дубравы

Латают её песнями из птичьих голосов,

Зеленым цветом застелив кровавый.

Копни сажень, другую. Прошедшей жизни след

Напомнит о себе своим потомкам.

В восьмом колене внук, увы, поймёт, как в страшном сне,

Что обманули мужа как ребёнка.

Стерев народ и память с ним, вновь с белого листа

Написана история, как сказка.

И мир не тот рисуют нам, и летопись не та

Начертана рукою тёмной в маске

«Любви вселенской», дабы утаить свои клыки.

С крестом на шее, с библией в ручищах,

Что 300 лет тому назад, канонам вопреки,

Начёркал умный поп в своём жилище.

Ломали стены, в аккурат, заводов и печей

Заброшенных людьми, давно забытых.

Иконостас в проём вставляя ловко, без ключей

В сердца вползли легко, коль дверь открыта.

На башни водружая крест, церквями называли

Заводы, кузни, доменные печи.

Навешали лапшу на уши людям о любви,

На неокрепшие ещё взвалили плечи.

Сгоняли в церкви новые чинушам на показ

Крестьян лишь лицемерно православных,

Исполнив долг, мужик, вернувшись в свой приказ,

Свободой дорожил с попом на равных.

Втирают нам в сей час о нищей и немытой

Руси. «Крестьяне грамоты не знали!»

Но чада семилетние Россеюшки «забитой»,

Отнюдь, уже писали и читали.

До коли будут нам лепити замки из песка

На кладбищах былых цивилизаций?

Доказывая с хрипом и пулей у виска

Отсталость нашу с кучей декораций.

ИзТОРиянаписана с подачи иудеев,

Потомки их и ныне на престоле.

Поклёп ведут на Ариев бывшие плебеи.

Мы кривде их внимать будем до коле?

По копиям вторичным учебники мы пишем

И в школе заучаем ложь как правду.

И не вдаваясь в суть, мы верим в то, что слышим

Идти стараясь в след, в угоду стаду.

Стесняемся открыто подвергать сомненью что-то,

Плывём рекой безликою толпы.

«Пускай рулит махиною судьбы не я, а кто-то.

А мне нет смысла лезть из скорлупы.

Зачем брыкаться, биться, лезть из кожи,

Когда земное кладбище везде?

Одной могилой больше, меньше может

Сижу себе тихонечко в гнезде.»

Того не понимая, что на древе без корней

Сучком засохшим ветви опадают.

И падать из гнезда на землю, всё-таки, больней.

Птенцам своим же крылышки ломая.

Мы все живём на кладбище, и мы – потомки мёртвых,

Мертвы наши безродные жилища.

И нет курганов памятных! Ведь если память стёрта,

Нас ожидает Рода пепелище!!!