Читать книгу Делать простые вещи - Амина Робертовна Верещагина - Страница 25

Сколько там вас таких?

С мыслями, взбитыми в морскую пену?

От которых ни следа не останется,

Едва коснутся берега.

Мятые лица по утрам

И души помятые к вечеру…

Это все суета,

Но она лечится.

Достаточно просто

Лишь раз

Плюнуть в свое отражение,

Стереть с зеркальной поверхности

Образ, пошлый от повторений.

Сорвать, не заботясь о боли,

О своем электрическом лето

Все, что держит в неволе

Внутреннего поэта.