Читать книгу Лирика белых страниц - Анастасия Анатольевна Дитятева - Страница 13

Ничего не случилось.

Пустота окружает.

Может мне все приснилось?

Кто теперь это знает…

Если строчки ложатся,

Значит, душит тоска,

Зимы осколки кружатся,

А в окне – темнота.

Что ж ты, путник усталый,

Не в ту дверь постучал?

Свой сюртук темно-алый

Ты опять потерял.

И не той ты дорогой,

Похромав, зашагал!

Жизнью серой, убогой

Ты свой путь измерял…