Читать книгу В этом селе петухи не поют… Сборник - Анастасия Авелесик - Страница 3

Тропиканка проснулась в кустах. Начинал петь соловей – пора бы и домой. Почему-то болело лицо. Наверное, приземление было не совсем мягким. Приподнялась. В голове загудели три тысячи колоколов!.. Это из-за куриловской водки: Курил, когда был сильно рассержен на своих клиентов-алкашей, бодяжил спирт таблетками, чтоб быстрее накрывало и ночные посетители реже стучали ему по окнам. Впрочем, они всё равно к нему тягались, чтоб подлечиться… Эх, сейчас бы стопочку хлопнуть!…

Силясь превозмочь давление запухших век, Тропиканка понемногу стала различать сумеречный пейзаж: вот лавка, прямо по курсу, сзади – сильно густые кусты сирени. Лес – не лес, сад – не сад… Дальше за лавкой – цветы каких-то едких оттенков. Много цветов, ёлочки, ленты… Пахнет бутербродом со шпротами. А цветами не пахнет. Тропиканка собралась перелезть через лавку, но тут взгляд её упёрся в новенький деревянный крест: вот тебе и цветочки – это ж свежая могила! Тут голова чуть не треснула от боли: точно! Сегодня всей деревней хоронили Плющиху! Эта Плющиха была баба не старая, не вредная, не пьющая, да и мужик её, Плющ, к Курилу не бегал. А на днях отмечали они годовщину свадьбы. И купила Плющиха в городе бутылку коньяку да беленькой. Пока гостей ждали, она и накапала того коньячку себе и мужу. Муж, правда, выцыганил ещё две стопочки водки (что его и спасло), а коньяк оказался на метиловом спирте… Плющиха померла в муках.

На похороны Тропиканка заявилась почти трезвая: покойная по-человечески к ней относилась, как-то уважала. Так что держалась как могла прилично, и только когда все разошлись, присела на облезлую лавку, достала из бездонного кармана куриловского спиртуса, посетовала на то, что ей, бичихе, приходится творить светлую память такому хорошему человеку… Эх, жить бы и жить ещё Плющихе! Так и разморило пьяную Тропиканку под солнышком, так и завалилась она под сиреневый куст… Пожалуй, как-то так оно и было.

Жутковато… Вспомнились зловещие напевы в вампирской песне «Сектора Газа». Впрочем, и комаров кормить Тропиканке не хотелось, но вдруг внимание её привлекли шорох, шелест и чья-то речь…

– Сюда, сюда её волоки, здесь стол крепкий, – шипел мужской голос.

– Пошли, дура, тебе понравится! – басил второй.

Тропиканка прищурилась: узкими ходами промеж оградок пробирались двое нетрезвых парней, с собой волокли девушку – прямо к плющихинской могиле. «Не надо, мальцы! Не надо!» – ныла она. Один из мальцев со словами «нечё было в клубе ж**ой крутить» повалил её на стол, а второй, достав бутылку, под свежим венком нашёл стакан, доверху налил спиртного и приготовился кайфовать… И здесь Тропиканка стала соображать: если мальцы сейчас по стакану хлопнут, да девке этой для снятия стресса дадут пару капель, то ей, Тропиканке, не хватит!.. И откуда силы берутся: одним движением подняла больную спину, другим раздвинула сиреневую поросль, опрокинув один из плющихинских венков, высунула в сумерки заплывшее синюшное лицо своё и пересохшими разбитыми губищами прохрипела заветное:

– Мальцы! А мне нальёте?

Один упал сразу. Второй побелел, попятился и резче резкого стал сигать через оградки, словно и не было этих лабиринтов старого русского кладбища. Девка хотела орать, но не получалось… Тропиканка сглотнула уже выделившуюся слюну и как хорошая ищейка, выбравшись из засады, схватила опрокинувшуюся бутылку – там ещё оставалось…