Читать книгу СамоИскатель - Анастасия Бодунова - Страница 11

«Я не могу не написать…»

Я не могу не написать…

Встаю, иду, и мне не спать,

Еще как минимум часок,

Что ж делать – это все поток,

Который льется, не спросив

Про планы, жизнь и прочий смысл.

Бессмысленный вопрос – «Зачем?»

И мне понятно – насовсем.

Течет слеза, слеза искусства,

Как в детстве искренние чувства,

Про все, что видела, читала,

Но я тогда не понимала,

Что это чистая душа пришла

И смотрит новыми глазами

На все, что между нами

Течет, живет и существует.

И каково разочарованье,

Когда наступит наказанье

За искренность, за чистоту,

Ведь это как бревно в глазу,

Как острая заноза в сердце,

И не дает сидеть на месте.

Все это надо прекратить —

Только бы не разбудить в себе

То самое молчанье,

Что с детства самого идет, —

Запрет на все, что там живет.

На чувства, трепет, тишину.

И вот никак я не пойму

Свое столь долгое молчанье.

Боль заглушала все призванье —

Писать, мечтать и полюбить

Себя, свой мир и пробужденье,

А может – это просветленье?

1. Какое самое светлое воспоминание о детстве?

_________________________________________________

2. Помните ли Вы свое призвание, о котором мечтали в детстве?

_________________________________________________ _________________________________________________

_________________________________________________