Читать книгу Из музыки и тишины - Анастасия Гайнаншина - Страница 14

Письма к тебе, моя Пенелопа, покаянные,

личные.

Я сочиняю, как сны, их ночами глухими,

черничными.

Боли мои фантомные будто бы сгинули,

сердце не мается, словно его из меня вынули.

Там, где должна быть душа, – бескрылая птица.

День по новой кольцует её, их у меня – вереница.

Тут недавно весна свалилась с облачного

парапета

и упала на город жёлтым цветком горицвета.

Я смотрел из окна на поступь её восхода

и вдруг понял: зима – это вовсе не время года.

Оказалось, зима, моя Пенелопа, живёт внутри

и бескрылою птицей бьётся в тёмной груди.

И её ледники не знают ни смен, ни срока,

Значит, ждать перемен нет никакого прока.

Мои письма к тебе не читаны, порваны

и сожжены.

Я зимую, моя Пенелопа.

Я зимую в самый разгар весны.