Читать книгу Империя. Один день - Анастасия Перова - Страница 7

Herzliche Grüße, мой дорогой дневник… Одна у меня осталась радость – писать при свете утреннего солнца, когда заливает свет страницы, уже желтеющие от слёз, от капель, от сырости и влаги. Слёзы как роса – выпала, и всё тут. Зелень, буйные травы моих слов, не грустите без меня, пока вам каждый день приходится оставаться тут, на чердаке, наедине с моими мыслями, пока я гуляю по городу в поисках работы. Господи, убереги! Хорошо хоть, научил меня городской день блюсти себя и радоваться утру – единственному времени, когда остаются силы и время на себя. Вечером ведь темно, никакой огарок не поможет выкроить капельку света, чтобы занять себя дневником. И Господи, не давай мне сил всё это перечитывать. Глупости одни пишу – наверняка. Милые мои страницы, как мне сегодня вас опять не хватать будет, когда буду ходить по променаду, когда буду на лавочке жаться в саду, чтобы хоть немного передохнуть. Никому не нужна служанка… Вчера я прочитала это в жеманном взгляде молодой барышни, на пару лет старше меня. Как она шла, как она степенно перебирала ногами, держась за руку своей няньки. Ах, вот бы мне хоть немного научиться взрослеть. Хоть не внутри, не в сердце – а внешне. Видимость иногда не бывает обманчива. Я сущий ребёнок. Это видно. Вот мне и не доверяют работы.

Благословенны будут эти дни, дневник мой.

***

Одна. Теряется надежда найти работу, а вместе с ней и пропитание, и последние крохи хлеба сказываются на внешнем виде когда-то пухлой, розовощёкой деревенской девчушки.