Читать книгу Твоя (не)любимая - Анастасия Ридд - Страница 2

Утро следующего дня встречает меня жутким недосыпом и, как следствие, головной болью. Медленно сползаю с кровати и, собрав себя по кусочкам, бреду в сторону кухни. Мне нужен эспрессо – единственное верное средство, которое поможет мне проснуться.

Вчерашний вечер прошел замечательно. Мы с Алей поехали в клуб, но задержались в этом месте ровно на час – даже моей лучшей подруге стало там скучно. Надо сказать, я и в юности не слишком любила подобные заведения, ходила исключительно за компанию. Стоит ли говорить о нынешнем времени, когда мне двадцать семь и я только и делаю, что работаю? Поэтому я была несказанно рада, когда Аля предложила мне сменить локацию на тихий бар неподалеку от гостиницы, где она остановилась.

Кофемашина завершает процесс приготовления терпкого напитка, и от приятного аромата я наконец окончательно просыпаюсь. Забираю чашку и выхожу на огромную террасу, откуда открывается потрясающий вид на город. Именно панорама столицы стала вишенкой на торте при покупке этой квартиры.

Но наслаждение тишиной и прохладой летнего утра длится недолго, стук в дверь прерывает мою идиллию наедине с собой, разрушая глубину момента. Не имею ни малейшего представления, кого принесло с утра пораньше. Неторопливо возвращаюсь в кухню и опускаю чашку в раковину – только потом направляюсь в прихожую. Обреченно вздыхаю, когда на пороге своей квартиры вижу маму.

– Привет, дочь! Я тебе уже весь телефон оборвала, – по своему обыкновению, с нотками раздражения в голосе начинает она.

– Привет, мама! – устало протягиваю я, поглядывая на настенные часы, которые показывают только половину девятого.

Вот кого бы мне не хотелось видеть с самого утра, так это мою маму. Нет, я, конечно, люблю ее и очень уважаю, но наши отношения слишком далеки от идеала. Ее жизнь никогда не была простой, поэтому она решила устроить мою, не спрашивая, чего хочу я. Когда я училась в старших классах школы и университете, у меня еще были силы противостоять ей, а сейчас я пошла по пути наименьшего сопротивления: не вступаю в конфликты, слушаю ее, но делаю по-своему.

– Почему ты не берешь трубку? – удивляется мама, скидывая туфли.

– Телефон стоял на беззвучном, – пожимаю плечами.

– А почему ты не на работе? – она бесцеремонно проходит в кухню и запускает кофемашину.

– Потому что у меня сегодня выходной, – я достаю еще одну чашку и протягиваю маме.

– Что-то не очень похоже на тебя, Маргарита, – с сомнением осматривает меня. – Ты не беременна ли?

– Мам, – закатываю глаза. – Ты решила отличный день испоганить?

– Нет, конечно, но тебе уже двадцать семь, – она начинает свою любимейшую тему, от которой меня воротит в буквальном смысле этого слова. – Если не хочешь слушать меня как мать, то послушай как заслуженного врача.

– Нет, я не беременна, – отрезаю.

– Но тебе пора задуматься о ребенке, – продолжает давить на меня. – Если ты не родишь Глебу, то это с легкостью может сделать кто-то другой.

– Мама, ты просто невыносима. Избавь меня, пожалуйста, от этих разговоров. – Быстро выхожу из кухни, чтобы избежать неприятной беседы.

– Не уходи, когда мы говорим на серьезные темы! – доносится мне вслед, но я уже скрываюсь в ванной комнате и открываю кран, заглушая звук ее голоса.

Стоя под теплыми струями воды, я отвлекаюсь от ненавистной темы, на которую мама говорит абсолютно при каждой встрече, приводя тьму доводов, почему я срочно должна забеременеть. И кстати говоря, отцом моего ребенка обязательно должен стать Глеб. Когда она узнала о предстоящей свадьбе, то чуть от счастья не свихнулась. Я утрирую, конечно, но ее ненормальное обожание Ланского порой наталкивает на определенные мысли.

Но вопрос-то в другом: а хочу ли я замуж за Глеба? Любви в реальном ее проявлении с моей стороны нет. И не было никогда. А он… В его чувствах я тоже никогда не была уверена. Хотя пару лет назад у меня были все шансы полюбить этого мужчину, если бы мое сердце не занимал другой… Тот, кто и разбил его на мелкие осколки.

Мысли несут меня во вчерашний вечер, возвращая к случайной встрече с Матвеем. В костюме с иголочки, сидящем на нем идеально, он выглядел как модель, сошедшая с обложки глянца. Градов всегда умел преподнести себя, и дело совсем не в одежде, разумеется, а в его удивительной харизме, при помощи которой он покорял всех. Правда, вчера мне показалось, что в Матвее что-то изменилось – в непроницаемом взгляде его карих глаз мелькнула усталость. Хотелось бы сказать, что жизнь бывшего мужчины больше не интересует меня, но это будет ложью, тем более когда вопросов после его исчезновения несколько лет назад осталось больше, чем появилось ответов.

Внезапно раздается стук в дверь ванной комнаты. Черт! Я почти забыла, что дома не одна и что моя самая близкая родственница только что без предупреждения вторглась в мое жилище. Выключаю воду и, обернувшись полотенцем, выхожу из ванной.

– Дочь, почему ты уходишь от серьезной темы? – летит очередной вопрос, после которого у меня появляется жгучее желание выставить маму из квартиры.

– Зачем ты пришла? – спрашиваю в лоб.

– Проведать тебя, конечно, – удивляется она, будто мой вопрос стал для нее полнейшей неожиданностью. – У меня сегодня выдался свободный день, и я решила навестить тебя.

– Или задолбать вопросами. – Я направляюсь в спальню, она идет следом.

– Марго, перестань разговаривать со мной в таком тоне! – в голосе слышится приказ.

– А ты прекрати вторгаться в мой дом с претензиями и указаниями, что мне делать! – Брови мамы ползут вверх. – Ты сама только что сказала, что мне уже двадцать семь лет, поэтому, будь добра, уважай мое личное пространство. Мам, я больше не ребенок, смирись с этим. Прошу тебя. И давай больше не будем возвращаться к этой теме.

Она демонстративно разворачивается и выходит из моей спальни. Даже если ей мои слова показались обидными, пусть так. Но каждая фраза была похожа на крик души, и мне хочется надеяться, что до нее наконец дойдет смысл.

– Маргарита, я ухожу, – в своей обычной манере произносит она, когда я нехотя плетусь за ней в прихожую. – Закрой за мной дверь.

– Не нужно обижаться, – выдавливаю из себя нечто похожее на извинение.

– Тебе тут сообщение пришло от Матвея Градова, – она кивает на мой мобильный, лежащий на тумбе.

– От кого? – невольно вырывается у меня.

– Если это тот, о ком я думаю, то его появление в твоей жизни возможно только через мой труп, – небрежно бросает мама, а затем, окинув меня недовольным взглядом, будто я совершила нечто предосудительное, выходит из квартиры.

Дрожащей рукой я тянусь к мобильному, не в силах поверить, что номер Матвея остался прежним. Если мужчина на протяжении стольких лет скрывался, то смена сим-карты была бы вполне логична. Но больше меня удивляет другое: неужели у него до сих пор сохранен мой контакт? Или он узнал его после нашей случайной встречи?

Смахиваю по экрану вверх и всматриваюсь в текстовое сообщение. От моего неуместного волнения буквы начинают плясать, и мне не сразу удается разобрать четыре слова, написанных в привычной манере Градова – без приветствия и коротко, по делу:

«Поужинай со мной завтра».

Я вспыхиваю. Это даже не вопрос. И не просьба. Это черт знает что. Набираю ответное сообщение и тут же стираю, а затем набираю снова. Зачем мне вообще что-то отвечать ему? Разум советует мне бежать куда подальше от Градова, а сердце по-прежнему трепыхается от одной только мысли о нем. Пальцы самостоятельно печатают ответ:

«Зачем тебе это нужно?»

Сама того не замечая, я словно пятнадцатилетняя девчонка поглядываю на мобильный в ожидании ответного сообщения понравившегося мальчика. Расслабляюсь только через полчаса, после того как он прочел мой ответ. Из горла вырывается облегченный вздох: я решаю, что Матвей оставил идею ужина в моей компании. Но спустя несколько минут летит следующее:

«Нам есть о чем поговорить, Марго».

Желание снова встретиться с Градовым оказывается сильнее разума, который шепчет: «Беги!» Мои воспоминания невольно возвращаются к событиям трехгодичной давности, когда между мной и Матвеем были прекрасные отношения. По крайней мере, так считала я. Почти каждые выходные мы проводили вместе. Но он не спешил сближаться, а на ночь я оставалась у него всего несколько раз. Пересчитать хватит пальцев одной руки.

Матвей всегда представлял из себя закрытого человека, несмотря на то что вокруг него крутилось довольно много людей: коллеги, подчиненные, знакомые и друзья. Градов не отличался многословием, когда дело касалось рабочих моментов, но в компании друзей он заметно расслаблялся. Я сомневаюсь, что даже самые близкие для него люди были посвящены хоть в какие-то детали его жизни. А что касается меня, то я знала и того меньше. Не думаю, что за три года Градов радикально изменился.

Лишь однажды непроницаемая маска безразличия слетела с лица Градова. Это произошло за несколько недель до нашего расставания. В тот вечер Матвей пригласил меня на ужин в один из самых пафосных ресторанов города. Мы поужинали, а после я рассказала о том, что с понедельника выхожу на новую работу. Как сейчас помню свое приподнятое настроение и то, с каким энтузиазмом я выдавала Матвею вопросы работодателей, которые во время собеседования сыпались на меня каждую минуту, и свои ответы на них. Градов в своей привычной манере лишь кивал и изредка улыбался. А затем неожиданно раздался телефонный звонок, который разделил наши и без того не самые простые отношения на до и после.

– Матвей, что произошло? – едва выдавила из себя вопрос.

Таким Матвея я никогда не видела: его лицо стало белым как полотно, а губы начали подрагивать. Мужчина смотрел в одну точку и лишь размеренно дышал. Спустя пару минут он подозвал официанта, расплатился по счету и только после этого будто вспомнил, что пришел в ресторан не один.

– Мой отец умер, – спокойно произнес он, но я чувствовала, как в глубине души у него все рвалось на части. Они с отцом были очень близки – это то немногое, о чем мне было известно.

– Боже мой! – эхом отозвалась я, прислонив ладонь ко рту. – Матвей, я соболезную тебе.

– Извини, Марго, мне нужно ехать. Доберешься самостоятельно?

– Конечно, не волнуйся, – нервно ответила я. – Он же был здоров как бык…

– Несчастный случай.

В тот день мне стало понятно, что так, как раньше, больше никогда не будет. Я дала Матвею время на то, чтобы он пришел в себя: не звонила, не искала с ним встреч, лишь изредка писала, спрашивая, не требуется ли какая-либо помощь. Но все мои сообщения так и остались без ответа.

Я вхожу в спальню и открываю нижний ящик комода, где припрятаны старые альбомы. Нахожу несколько снимков, на которых запечатлены мы с Градовым, – на каждом из них у меня абсолютно счастливый вид. Внимательно смотрю на себя. На фотографиях совсем другой человек, не я. Та девушка наполнена радостью, любовью, счастьем и… желанием жить. Сейчас же от прежних эмоций не осталось и следа. Я по-прежнему являюсь целеустремленной, ответственной, трудолюбивой, но я больше не верю в то, что могу быть так счастлива с кем-то, как когда-то с Матвеем.

На экране мобильного светится новое сообщение:

«Будь готова завтра в шесть».

Я не могу и не хочу отказываться, поэтому отвечаю согласием. Даже спустя столько лет мне нужны его объяснения. Пусть мне придется еще раз испытать весь ад, через который прошла в то время, но я не могу оставить все так, как есть, я не могу не думать и не вспоминать о нем. Возможно, сейчас Матвей сможет объяснить, почему он тогда растоптал мое сердце, почему не пощадил мои чувства и почему, не поставив точку в отношениях со мной, так быстро переключился на другую.