Читать книгу Чувства на поводке. Сборник стихотворений - Анастасия Санд - Страница 11

Каждый поэт в своих стихах

Нам о любви твердит,

Но об одном из них никак

Вы слышать не могли.

Любил он девушку одну,

Без памяти любил,

И не одну уже весну

Он ей стихи дарил.

Он клялся ей в святой любви,

Цветами осыпал,

Он пел ей песни до зари

И снова сочинял.

Он ею жил, он ей дышал,

Безумен стал почти,

С ней дни встречал и провожал,

Дарил стихи свои.

Она же знай себе одно

Твердила как в бреду:

– Хоть ты – поэт, но все равно

Стихи я не люблю!

Прошу, не надо, замочи,

Послушай тишину,

И ничего не говори,

А то ведь я уйду!

Он замолкал и слушал птиц

И снова сочинял

О нежности ее ресниц,

О всем, о чем мечтал.

Но вот однажды он решил,

Что девушка права…

Он очень ею дорожил,

Влюблен был без ума!

Он у камина сел тогда

И все стихи спалил,

Чтоб только не ушла она -

Он так ее любил.

Не знал он только то, что ей

Уж надоело ждать,

Когда закончит он о ней

Поэмы сочинять.

И в этот миг, когда в огне

Последний лист пылал,

Другой ее по темноте

До дома провожал.