Читать книгу Мир оконных стекол - Анастасия Юрьевна Титова - Страница 10

Нищий, забитый, униженный всеми

Пьяный поэт стонал под забором:

«Наша эпоха талантов не время.

Деньги умами правят с укором.

За бренный PR – заплати и пиарься,

Иначе никто ты, – и прах твое имя.

Карабкайся, тужься, моги и цепляйся

За призрак раскрутки, и мир тебя примет.»

Толкнули поэта тупые ботинки,

И формы ментов – синевой пред глазами:

«Ты кто?! Документы!» – «Поэт из глубинки…»

Но слушать его бульдоги не стали.

Ему бы сегодня не страже, а залам

Читать, и в сердцах находить вдохновенье,

Но с горя строка отдает перегаром,

Кислотным ручьем впадает в забвенье.

На жернове времени нынче поэты,

Строители душ, восприятия мира,

И только дельцы – лица нового света,

Орудие казни – купюры секира.

Побитый тупым и безмозглым уродом

Побрел вдоль забора… на вид – алкоголик…

И серому шепчет он небосводу:

«Мой Бог! не сейчас… недописано столько!..»