Читать книгу Вирши левши - Анатолий Антонов - Страница 41

Москва подземная, как коробок,

набитый спичками упрямо,

огромная нора – не яма,

где в лабиринтах мечется зверек

души, сорвавшейся с откоса,

и где по рельсам пущен ток,

которым движутся колеса,

где из тоннеля мчит состав,

чтобы разъять меня на части,

червовой, не пиковой масти,

и чтобы жизнь моя чиста

сочилась с этого листа

последним счастьем…