Читать книгу Состав преступления (сборник) - Анатолий Бергер - Страница 2

Кнут солёный, жаровня, дыба

Да скрежещет перо дьяка,

И за то, знать, Руси спасибо,

Что стоит на этом века.

Что её – волчий взгляд Малюты,

Беспощадная длань Петра,

И гражданские злые смуты,

И советских казней пора.

Что сынов её – пуля-слава,

Вышка лагерная – судьба,

И приветствовала расправы

Раболепная голытьба.

Но сынам ли считать ушибы,

Им ли слёзы лить на Руси?

Ох, спасибо же ей, спасибо,

Спаси Бог её, Бог спаси.

Отчизны милой Божья суть,

Я за тебя один ответчик,

Легко ли мне себя распнуть

Той, царской, площадной картечью?

Легко ли на помосте том

С петлёю скользкою на шее

Ловить предсмертный воздух ртом,

От безысходности шалея?

Легко ль в сибирских тех снегах,

В непроходимых буреломах

Знать, что затерянный мой прах

Не вспомнит, не найдёт потомок?

Легко ль провидеть, что пройдут

Года, пребудут дни лихие,

Нас вызовут на страшный суд

Дел, судеб и мытарств России,

И нашим именем трубя,

На праведном ловя нас слове,

Отчизна милая, тебя

Затопят всю морями крови.

Свободу порубив сплеча,

Безвинных истребят без счёта,

И снова юность сгоряча

Возжаждает переворота.

Легко ль нам знать из нашей тьмы,

Когда падёт топор с размаху,

Что ей пример и вера мы,

И мы же ладили ей плаху.

Вот надписи надгробий,

Посмертная трава,

Родной земли подобье,

Но нету с ней родства.

В её круговороте

Среди ростков, корней,

Пути монаршей плоти

И голубых кровей.

Изгнанья жребий страшен —

Кровь между строк видна:

«За честь России павшим

В крутые времена»,

Когда в слепом размахе,

Сжигая всё дотла

С наганом и в папахе

Судьба России шла,

Лихи её порядки —

Нужда, неправда, тьма,

А побеждённым в схватке —

Чужбина, смерть, тюрьма.

Пришлось с чужим народом,

В чужом варясь котле,

«Под чуждым небосводом»

И на чужой земле

Испить Христову чашу…

Но светят строки те:

«За честь России павшим…» —

На мраморной плите.

Народовольческую дурь

Забудь, великая держава,

Побалагань, побалагурь,

Твои ведь сила, власть и право.

Ничьё перо уж не клеймит

Устои нового порядка,

Сей грандиозный монолит

Не тронет пуля иль взрывчатка.

Нет прокламаций, баррикад,

Нет эшафота над толпою,

Пустеет грозный каземат

Над невской сумрачной водою.

Колоколам уж не греметь,

И церковь изредка маячит,

Монарх, преображённый в медь,

Навек теперь в былое скачет.

Всё, как написано в трудах

Вождей и доводы на всё есть —

Сперва за совесть, не за страх,

Потом за страх, а не за совесть.

Зато ни штормов и ни бурь,

Хоть лагеря, расстрелы, пытки…

Что ж, не ропщи, ведь ропот – дурь,

России прошлой пережитки.

Раскулачили страну —

Хоть в кулак свисти,

И на ком искать вину,

Господи прости!

Нависали над страной

Грузные усы,

Стал грузин всему виной,

Господи спаси!

Русь в бараний рог согнул,

Страхи да суды,

Дым заводов, грохот, гул

Стройки и страды.

Всё на жилах кровяных,

На седьмом поту,

Сухарях да щах пустых —

Аж невмоготу.

Коли слово поперёк —

Умолкай в земле,

Властью был отвергнут Бог,

Идол жил в Кремле.

Ох, Россия, край-беда,

Смутен путь и крут,

И тридцатые года

За спиной встают.

Твою красу святую

В те дни предав огню,

Ярясь, напропалую

Губили на корню.

На всю страну, в охотку

Ей вышибая дух,

Надсаживая глотку,

Тот красный пел петух.

И в пламени и вое,

Свершая самосуд,

Шёл с пьяной матроснёю

Мужицкий тёмный люд.

Над родиной сожжённой

Глумясь, как упыри,

Рубили в прах иконы,

Крушили алтари.

Ломили до победы,

Костили, били, жгли

Всё то, что их же деды

Когда-то возвели.

Эсеровский переворот

Военною грозой гремел,

В нём стук копыт и пуль полёт,

Атаки крик и артобстрел.

В глухой ночи штыки застав,

На тёмных улицах войска,

В руках восставших телеграф,

Электростанция, ЧЕКА.

И поруганью предан Брест,

Вожди эсеров у руля,

И взят Дзержинский под арест,

И час до взятия Кремля.

Неужто ночь и пушек гром —

Судьба России на века?

Под чьим ей гибнуть сапогом —

Эсера иль большевика?

Страну лихорадило в гуле

Страды и слепой похвальбы,

Доносы, и пытки, и пули

Чернели изнанкой судьбы,

Дымились от лести доклады,

Колхозника голод крутил,

Стучали охраны приклады,

И тесно земле от могил.

И нити вели кровяные

В Москву и терялись в Кремле,

И не было больше России

На сталинской русской земле.

И Клюев, пропавший во мраке

Советских тридцатых годов,

На станции умер в бараке,

И сгинули свитки стихов.

Навек азиатские щёлки

Зажмурил, бородку задрав,

И канул в глухом кривотолке,

Преданием призрачным став.

Бессеребренник-трудяга

В полинявшем пиджачке

И без курева – ни шагу,

Ты со мной накоротке.

И с глубокою затяжкой,

Весь в мутнеющем дыму

О былой године тяжкой

Говоришь мне потому,

Что кровавой крутовертью

Был закручен и кругом

Видел страх, аресты, смерти,

Ложь на истине верхом,

И усатого владыки

Костоломный стук подков,

И как все его языки

Славили на сто ладов,

Слышал. И руками машешь,

С криком дёргаешь плечом,

Весь в дыму и пепле пляшешь,

Что, мол, сам был ни при чём,

Что пора минула злая,

И враги клевещут, лгут,

Что нельзя судить, не зная,

Есть на то партийный суд,

Что вернуться к прошлым вехам

Не придётся. Стон умолк,

Но сломать хребтину чехам,

Как сломали венграм – долг,

Что глупа к свободе тяга.

Вновь рассыпался в руке

В прах окурок. Эх, трудяга

В полинявшем пиджачке.

Знаю, дней твоих, Россия,

Нелегка стезя,

Но и в эти дни крутые

Без тебя нельзя.

Ну, а мне готова плаха

Да глухой погост

Во все дни – от Мономаха

И до красных звёзд.

И судьбины злой иль милой

Мне не выбирать,

И за то, что подарила —

В землю, исполать.

Кто за проволкою ржавой,

Кто в петлю кадык —

Вот моей предтечи славы

И моих вериг.

Не искали вскользь обхода,

Шли, как Бог велел,

И в преданиях народа

Высота их дел.

Погибая в дни лихие

Оттого в чести,

Что не кинули, Россия,

Твоего пути.

Мне советской не надо славы,

Я ищу на неё управы

За лихие её дела,

За растленное ею слово,

За распятье всего живого,

За сердца, что выжгла дотла.

За ночные слепые страхи.

Те – смирительные – рубахи,

Смертный мрак наведённых дул,

И глумящихся толп разгул.

Да, крутые у нас с ней счёты,

Рассудили бы нас пулемёты,

Но не равен уж больно спор,

У неё – лагеря, ракеты,

Подставные суды, газеты,

У меня – лишь строка в упор.