Читать книгу Против течения. Избранное - Анатолий Богатых - Страница 127

Над суетой великих перемен

спокойно солнце вечное заходит.

Со мной в угасшем парке ветер бродит

и ворошит опадший жёлтый тлен.

Сиротский запах вянущей травы;

пьянит настой грибной пахучей прели.

Пришёл октябрь, и птицы отлетели.

И не назвать мне близких словом вы.

Сам по себе. Страны убитой сын.

Как грустно мне! во времени отставший,

зову людей, столетье прахом ставших, —

и нет мне отклика живого. Я один.

Но всё не так. И, кажется, не то

опять писал сегодня; научите!

Вон человек в гороховом пальто

за мной идёт… а может быть, простите…

я ошибаюсь…