Читать книгу Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Сборники стихотворений. Том 1 - Анатолий Гейнцельман - Страница 79

В землю вросшая избушка

Где-то есть в степи.

В ней столетняя старушка

С шавкой на цепи.

Но милее шавки внучек,

Маленький такой,

Что овечек он от тучек

Отличить порой

Не умеет в чистом поле.

Солнце ж и луну

За попа в лучистой столе,

Подойдя к окну,

Принимает и, колени

Преклоня, глядит,

И боится всякой тени,

Что к избе бежит.

Словом, глупый был ребенок,

Бабка не умней:

Та уж от святых иконок

Тысячи ночей

Не отходит, хоть боится

Маслица зажечь,

Хищная в степи чтоб птица

Не могла притечь.

А в степи ее немало,

Привалило, страсть,

От великого до мала

Пожирает пасть.

Что за пасть? А кто запомнит

Все их имена?

Ведь народец в избах темный,

Царь же Сатана

Сто имеет всяких кличек,

Сущность же одна!

Крылышек же, как у птичек,

Нет, чтоб из окна

Улететь за сине море.

Ну, вот и сидишь,

Мыкаешь земное горе

Меж сожженных крыш.

Были красных, белых шайки,

Черный был Махно,

Пулеметы и нагайки,

Но уж так давно!

Были немцы, австрияки,

Грабили на всех

Эти языках вояки,

Так что плач и смех.

Но теперь уж взятки гладки,

Шавка что за суп?

Ни одной нет в поле грядки,

Вшивый же тулуп

Дедушкин для генерала

Унесли. Что взять?

Некого погнать за рало,

Черную печать

Посадили на ворота…

Знайте, мол: тут Смерть!

Ни одна с тех пор уж рота

Не глядит за жердь.

Стало хорошо, спокойно,

Словно всё опять

Православно и пристойно,

Как при букве ять.

Но как жить? Живут же звери

Вовсе без огня,

На замке не держат двери,

Не имеют пня.

Летом бабушка и внучек

Те же муравьи,

И, не покладая ручек,

В роще, меж травы

Собирают, зарывают

В чистом поле всё,

Даже немцев ограбляют

Спящих. Эх, житье!

Но зато страна родная,

Неба же никто

Не испакостил, сжигая

Русское Ничто.

Но зато, как прежде, степи

Безоглядны там,

Страшные на теле цепи

Не вредят мечтам.

Внучек, внучек, оставайся

Ты навек таким,

По родным полям скитайся

Маленьким таким.

Ты ж, бабуся, не старейся,

Хватит сотни лет,

Да на русском солнце грейся,

Лучшего ведь нет!

Ты ж, избушка, не валися,

Бури перестой,

Чтоб отсюда началися

Дни страны святой,

Той страны, что кровью чистой

Мы полили все,

Силой распяты нечистой

В дней своих красе.