Читать книгу Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Сборники стихотворений. Том 1 - Анатолий Гейнцельман - Страница 90

Там, в Бессарабии моей,

Я родился в гнезде стрижей

На колоколенке старинной

Над бесконечною равниной,

Средь пышных виноградных лоз

И красных на кладбище роз.

Вблизи сверкал лиман Днестра,

Вдали синела бирюза

Угрюмого, седого Понта,

И два я видел горизонта:

Червонный степи, синий моря,

Не ведая нужды и горя.

В два месяца я вырос так,

Что ни коты, ни лай собак

Уж не пугали нас в гнезде.

С родителями в синеве

Летали мы, как по канве,

Пиша иероглиф крылом

В вечернем небе золотом.

И жизнь стала вся полет, —

Кто не летает, не живет!

Над мутной грудию реки,

В свои зарывшейся пески,

Летал я, над морской волной

В жемчужных брызгах, как шальной,

Летал над морем золотым

Колосьев, радостно святым,

Над винограда янтарем,

Над сельской церкви алтарем,

Летал меж белых облаков,

Меж черных грозовых полков,

Меж молний яростных и грома,

И всюду был я в небе дома.

Лишь холода боялись мы

И нескончаемой зимы.

От них мы улетали вдаль

Чрез синюю морей вуаль,

К царице рек, в долину Фив,

Где хоть и нет подобных нив,

Но где священна старина,

Где вечная царит весна.

И снова тот же всё полет, —

Кто не летает, не живет.

Там жарче синева, и медь

Заката ярче в Фивах ведь,

Но Море Черное милей

Мне было пламенных степей

Песчаных и реки святой.

И каждой новою весной

Я возвращался на лиман

Из опаленных солнцем стран.

Пока и мне пришел черед,

Покинув синий небосвод,

Низринуться в угрюмый Понт,

Как грешники на Ахеронт.

На берегу стояла мать

С ребенком в чреве: погулять

Она спустилась на закате,

И на пылающем брокате

Полет наш плавный созерцала

И непонятное шептала.

Я полюбил ее, и вот,

Когда окончен был полет,

Назначенный мне как стрижу,

Оставил синюю межу

Понтийских я стремглав небес,

Исполненных таких чудес,

И бросился к ее ногам.

Она склонилась и к устам

Меня прижала, чтоб согреть,

Потом к груди, но отогреть

Меня ей всё ж не удалось!

Сердечко снова не зажглось,

И крылышки, потрепетав,

Поникли навсегда, устав.

Но дух умершего стрижа

Как лезвие приник ножа

К груди пречистой этой девы,

К лежащему младенцу в чреве,

И в сердце нерожденном вновь

К полету синему любовь

Свою безумную погреб.

Мертвец восстал, открылся гроб,

И я родился снова в мир.

Но это был уже не пир,

Какой справляет в небе стриж,

А гибкий, мыслящий камыш,

Преобразившийся в свирель,

В сплетеньи слов познавший цель,

Но это был уж крестный путь

И творчества земного жуть.

О них уж столько я писал,

Что счет элегий потерял.