Читать книгу В объятьях поэзии - Анатолий Хитров - Страница 6

Поэзия – вечна. Об этом все знают,

Стихи у поэтов в обнимку с душой.

Идти так по жизни до тризны мечтают,

Ещё им для творчества нужен покой.

Стихи я пишу, в основном, вечерами,

В душе – вдохновенье, надежда порой…

А мысли как птицы, летая кругами,

Слагают для книги строку за строкой.

О чём я пишу? Отвечу вам просто:

О жизни земной и небесной чуть-чуть…

Мне лет уже много, почти девяносто.

Прошёл я достойно свой жизненный путь.

С годами живу я по-божески мудро,

Что было, то было… Забыть не могу.

В стихах отразить всё бывает мне трудно,

А хочется ярко, как кровь на снегу.

Но рад и тому, кое-что получилось,

Господь лишь пригоршню таланта мне дал.

Молил я о помощи, чудо свершилось:

Перстом на меня Он с небес указал!

Стихов написал я достаточно много,

Чтоб выпустить в свет их как Сборник стихов.

При этом с надеждой взираю на Бога,

Принять его помощь с любовью готов!

Стихи пишу я с юных лет,

Мечтал как Пушкин стать поэтом.

Он мой кумир, сомнений нет,

Я был всегда уверен в этом.

Его стихи – глоток воды

Для старца-дервиша в пустыне.

А сам он – гений доброты

И Бог поэзии поныне.

Таких, как Пушкин, поискать!

Хотя поэтов в мире много.

Не грех мне тоже помечтать,

Бог нам судья, он судит строго.

Я постараюсь, я сумею,

Мечтаю сотни написать стихов.

Их сочинять люблю, умею,

Ведь в мире нашем море слов.

Надеюсь, скажет Бог: «Пиши!

Как пишут песни и картины,

Твори с любовью, от души,

Талант и творчество едины».

Я рад – сбылась моя мечта,

Хотя стихи писать непросто.

А жизнь идет, бегут года,

Мне скоро «стукнет» девяносто.

Стихи – моё хобби на старости лет,

Ещё увлекаюсь цветами.

Азартно пишу, как заправский поэт,

О жизни, прошедшей с годами.

Стихи – моё хобби, бальзам для души.

Мне восемь десятков аж с гаком.

А мыслей – гора, сиди и пиши,

Но лучше – гуляя с собакой.

Стихи – моё хобби, подарки друзьям,

Шагать им свободно по свету.

Надеюсь, они все понравятся вам,

На счастье я брошу монету.

Стихи – моё хобби, потомкам – привет!

У вас не должно быть сомнений,

Что автор стихов – любимый ваш дед,

Он тоже за связь поколений.

Стихи – моё хобби по воле богов,

Я с правдой дружу вместе с вами.

Не слава нужна мне, а сборник стихов

О жизни, прошедшей с годами.

Я домашний поэт и пишу для души,

Не учился на курсах Литфака.

Ты за стиль меня строго судить не спеши,

Верь, что жду корректурного знака.

Я пишу для себя, для родных и друзей

И в стихах, как в цветах, утопаю.

Пусть хоть так проживу ещё несколько дней,

Мне для счастья их хватит, я знаю.

Как и все, я умру, и закроются двери

В мир поэзии светлой и сладкой как мёд.

А мой ангел-хранитель под звуки свирели

Вмиг умчит меня в космос, холодный как лёд.

Я надеюсь, родные меня не забудут

И придут на могилу с букетом цветов.

Ну а дома за тризной сильно плакать не будут

И подарят потомкам мой сборник стихов.

Родился ты в стране народов Коми,

В просторном деревенском доме.

Вокруг леса, озёра, реки, горы

И для жилья широкие просторы.

Народ её не так уж дик,

Свои культура и язык.

В победный май, когда сирень цвела,

Решил ты Флоту посвятить себя.

Служил на всех флотах, стал адмиралом

И жизнь свою прожил недаром.

Дом на Арбате, около Кремля,

Где собирается семья.

Твоих заслуг для Флота очень много,

Сочту за честь о них сказать немного.

Ты был подводником, учёным, педагогом,

Всё это говорит о многом.

И для души есть радостный итог:

Трёхтомник собственных стихов.

Я потрясён твоими хлёсткими стихами,

В них боль души и клич к борьбе с врагами.

Стихи талантливы, правдивы и красивы,

Таких бойцов побольше бы России!

Тогда с колен поднимется страна,

И лучшие наступят времена.

Есть адмирал – поэт Фомин,

Его девиз – по строчке в день!

На Флоте он такой один,

Стихи писать ему не лень.

Стихи о жизни и друзьях,

О море, Родине и вновь

О том, как нам важны в делах

Надежда, Вера и Любовь.

В твоих стихах горит душа,

В них жизнь видна, как на ладони.

Творишь ты мудро, не спеша,

А годы мчатся словно кони.

Я флотский физик, не поэт,

Судить о ямбах не берусь,

Но верю, как и ты, в рассвет.

Я тоже за святую Русь.

Твоя душа как в мир окно,

Твой дом в стихах – как в сотах улей.

Живи сто лет, твори добро,

Любимый всеми друг наш Юлий.

Люблю я авторские песни,

Но бардом не был никогда,

Хотя душою с ними вместе,

В руках с гитарой иногда.

Сам написал десятка три,

Их записал на диске с другом.

Все песни, в основном, мои,

Раздал родне, друзьям, подругам.

Я жил в то время, когда барды

В плен взяли мигом всю страну.

В почёте были также нарды,

Играли в них в своём кругу.

Стихи и музыку писали,

С углём работая, как Цой.

Потом гитару в руки брали

И пели песни с хрипотцой.

Всё было просто, гениально,

Народ «тащился» от певцов.

Они – кумиры, как ни странно,

С протестным словом молодцов.

Их песни срочно призывали

Страну свою поднять с колен.

Тон часто сами задавали,

Хотели в жизни перемен.

Ходили с гордой головой,

Через плечо – магнитофон,

Сидели во дворе порой,

Не знали, что такое сон.

Возник пласт новой музкультуры,

Где бардом каждый может стать:

Пилот, учитель физкультуры,

Сосед по дому, даже зять…

Среди друзей их миллионы,

И в клубах есть кому что спеть,

Но королевские короны

Смогли не многие надеть.

Солидный бард был Окуджава,

И Юрий Визбор знал в том суть.

Пел Виктор Цой – гремела слава,

Высоцкий сам свой выбрал путь.

Потом сменили их ВИА,

Уже по нотам песни пели.

Настала новая пора,

Солидней стали в этом деле.

Поют всё больше о любви

В концертных залах и дворцах.

Сияют в блеске рамп огни,

И счастье бьётся в их сердцах.