Читать книгу ПАТология - Анатолий Квашин - Страница 17

Волосы часто спадают на лоб.

Руки сложил, как перед причастием.

Чей ты, сударь, будешь холоп?!

Чей холоп – от того и счастье!

Сколько мне еще быть под замком?!

Осточертела домашность приторная!

Словно подтвердив согласье кивком,

Мир марширует по веками закрытым…

Я – в темноте.

Одинокий.

Злой.

Возвращаясь к силлаботонике,

Хочется крикнуть: "Стой!"

Поэтической хроники

Бреда,

А стало быть, мира,

Я не создам.

– Победа?

– Лира.

Треснула пополам.

На несломленной бряцать проще.

Проще – лучше?

Отнюдь. Толще.

Гуще звук,

но не чище.

Топорный стук

создают ручищи.

Треснутая лира – другой момент.

Здесь нужны поизящней пальцы.

Музыка – вышивка. Инструмент —

пяльцы.

Мне бы бряцать на пяльцах. Тихо.

К небу клонится голова.

Чтоб, как Островского Кабаниха,

Не осудила меня молва.

Пробежаться бы ветром по небу,

Обнаружив седину потерь…

…а ты, прижавшаяся ко мне бы,

поверь…