Читать книгу Моя Атлантида. Избранное - Анатолий Объедков - Страница 21

Ветер вьюгу пророчит,

Рвёт подшивки газет.

Петербургские ночи,

Достоевский… Рассвет

По Фонтанке струится,

К Эрмитажу ведёт,

Опушает ресницы

У безвестных ворот.

Он проходит сквозь сердце,

Жутковат он и дик.

Никуда мне не деться,

Я иду напрямик

По судьбе ли, по краю

Острия, лезвия…

Что я понял, что знаю?

Здесь ли песня моя?