Читать книгу Летят журавли. Любовная, философская лирика - Анатолий Шамов - Страница 11

Простите, славы не стяжал, пустое,

И денег впрок, друзья, не накопил.

Писал стихи свои и сочинял…  иное,

Был грешен и рыбалку у реки любил.

Диплом писательский, скажу, другое,

Я не фанат, ни франт, ни бузотёр.

Искусство для души… – дело святое,

И до утра стихи свои писал в задор.

Прекрасна жизнь, что сказка детства,

Трудом свободным, творчеством живу.

Я не рентабельно писать, для сердца,

Цвета от неба я в строке своей люблю.

С глубин души строку  пишу, играя,

И в горы уезжаю, там люблю писать.

И шоколад люблю  с костра  до чаю,

Кто сам творил, сможет меня понять.

Прекрасна жизнь…