Читать книгу Геном неизбежности - Анатолий Заюков - Страница 108

Белые шторы, как снег, я раздвинул:

та же метель за окном.

Белую в бронзе свечу, ей по чину,

я озаряю венцом.

Ставлю на стол из буфета графинчик

с белым французским вином.

Кто-то мне душу волнует: я взвинчен.

Бьётся метель за окном.

Кажется, плачет, как женщина, скрипка.

Может я в этом и прав.

Помню глаза её, помню улыбку

и, как метель, её нрав.

Вспомнились Пушкин, Есенин и Тютчев.

Чья-то кибитка вдали.

Я благодарен природе за случай —

пусть и цветы отцвели.

В платье венчальном свеча догорает,

слёзы роняет слегка.

«Может, она? – и душа замирает. —

Где ж вы, мои берега?!»