Читать книгу Геном неизбежности - Анатолий Заюков - Страница 168

Покой я не люблю ни летом, ни зимой.

Люблю метель, дожди, раскаты грома —

природа в непогоду говорит со мной

на языке, мне издавна знакомом.

В метель её порыв и звук, и белый стих.

В грозу огонь и гром с их притяженьем.

Мелодии звучат – я вслушиваюсь в них:

они во мне роят воображенье.

И я с ней говорю на том же языке:

я выхожу к ней и в метель, и в ливень.

И будь то капюшон ли, зонт в моей руке,

как брат с сестрой, друг друга мы обнимем.

Вновь дома ждёт меня чернильница с пером.

Я с чувством выражаю то, что было

и над моим двором, и дальше – за двором,

и что с душой природа сотворила.

Горит над всем свеча, и в глубине окна

её я вижу трепет в отраженье.

Не ошибаюсь – день, но комната темна.

Под свет свечи влюблён в стихосложенье.