Читать книгу Неправильные пчёлы - Андрей Анатольевич Андреев - Страница 2

Сон перед ночной сменой – вещь полезная, но на свежем воздухе порой такое приснится, что не отмахаешься, как говорится, и трусами. Начиналось-то всё чинно и благородно: сижу на лавочке, курю, размышляю. Вдруг со стороны леса доносится голос Карима, нашего механика:

– Первое правило: во сне никогда не смотри на свои руки.

Я, конечно же, смотрю, и понимаю, что рук у меня нет. В приступе паники бросаюсь к бытовке, но дверь закрыта, и стучать приходится коленом, упираться – лбом. А сзади гул, и он нарастает, и в нём – опасность.

– Впустите, – ору, – вам нельзя без меня!

В ответ – тишина, но вспоминаю про окошко, бегу, бью в него головой. Ставни, рама – всё вылетает с одного удара, протискиваюсь внутрь. И всё б хорошо, но где-то на полпути застреваю – и ни туда, и ни сюда! Субмарина смеётся, субмарина грохочет, и перекусывает пополам…

Проснулся я под зычный голос Мыколы – самого старшего из нашей бригады, на голом автопилоте накрылся подушкой, однако, не помогло. Вообще-то Мыколу звать Николаем, родом из-под Николаева, но в девяностые отправился на заработки за кордон, и до того дозарабатывался, что назад уже не вернулся. По виду Мыкола вылитый Тарас Бульба (пудов только поменьше), характер вспыльчивый, взрывоопасный – сало с перцем, как выразился однажды Лёха.

– Та что ты будешь делать, опять срач на камбузе! Ничего личного, хлопцы, но в наши времена за такое расстреливали!

– Лучше б спасибо сказал, – бормотание Гаджета почти не разобрать, – что и вам пожрать оставили…

– Та такие харчи и поросю в кормушку стыдно вываливать!

– Поросю, не поросю, а я бы покушал, – а это уже басок Серёги, напарника Мыколы, – аппетит после работы лютый!

Серёга – самый из нас молодой, за что и прозван Зелёным. Хотя, нет, есть ещё одна причина, из разряда «в кругу друзей». Любит он, когда наберётся «берёзового сока» сверх меры, порассуждать о том, какая человек всё же сволочь, и как губит он окружающий мир. «Но с меня хватит! – восклицает Серёга в такие моменты, – завтра же подаю на расчёт!» На следующий день клятвы, как и положено, забываются, и потенциальный «гринписовец» отправляется на делянку. Жизнь – хитрая штука, как ни крути.

– Де молодо, там и зелено, – подводит итог Мыкола, – тебе тогда и камбуз убирать!

– Имидж – ничто, жрака – всё, – со смехом отвечает Зелёный, гремя кастрюлей.

– Вот-вот, – снова распаляется Коля, – девиз вашего поколения!

Под новый эпизод из бесконечной мыльной оперы «отцы и дети» заправляю койку, натягиваю спецовку, а там уже и время шуровать на базу.

– Что за шум, а драки нету? – бочком-бочком протискиваюсь в кухонный отсек. – Всем расступиться – я бутеры готовить буду, и кофе в термос заливать!

– Давай, я на улице подожду, – Лёха сворачивает удлинитель с грузилом флэшки, выключает ноут, – лаптоп закину обратно в кубрик.

– Улов-то хоть богатый?

– Да есть немного, но эти ж черти оборвали на самом интересном месте!

– Попрошу не обобщать! – возмущается Зелёный с набитым ртом, – я не при чём!

Пока кромсаю колбасу да сыр, Мыкола всё крутит ус – верный признак напряжения.

– Сёма, обращаюсь к тебе, як более разумному, – говорит он наконец, – хватит разводить на кухне срач!