Читать книгу На остатках дыхания. Монолог души - Андрей Андюкаев - Страница 13

Иду по улицам Арбата,

Гляжу в витрины, как в глаза;

И затаится в сердце дата,

В которой бродит тишина…

А в стеклах бродят отраженья,

И белый пух летит, как снег;