Читать книгу Русский мост. Поэтический сборник - Андрей Ардашев, Андрей Александрович Ардашев - Страница 35

Мне когда-то сказали: «Андрей,

небезгрешны погоны и троны!

Веруй в святость родных алтарей,

даже если срывают иконы…»

По задумке Творца и Спасителя,

в бесконечности человечества

нам земля с очагом обители,

как и наши предки, родители —

воплощенный образ Отечества.

Можно место прописки сменить.

Быть с любимой возможно в разводе!

А Отечество – ни изменить,

ни забыть… Даже в дальнем походе!

Утопает в лазури тишь.

Это март беззвучно уходит.

В ожидании весенних мелодий

смирно замер сухой камыш.

Солнце дарит миру лучи.

Согревает луг и пригорок!

Отступает холодный морок,

собиравший силы в ночи.

Край, где щедро озарена

благодатным, радостным светом

мать для воинов и поэтов —

Русь – родная моя сторона!

Замолкают тоска и грусть.

Забываю чужбин пейзажи…

С тихой песней (с повинной даже)

я к тебе возвращаюсь, Русь.

Где валюта твёрже рубля,

врут моря про воли безбрежность!

Но твою суровость и нежность

не найти на чужих полях!

Ты не верь, что я на чужбинах

предал Веру и свой народ.

Я – не мартовский блудный кот,

я, скорей, заплутавший инок.

Нас «мир свободы» глухо заковал!

Шлагбаумы, детекторы, охрана…

Мне импортное слово «мануал» —

Скорее не про клавиши органа —

Про орган, что некстати захворал.

Мир, словно безразмерный сериал,

Не слыша дворовых – застольных песен,

Всю искренность и чуткость растерял…

Технологичен, но неинтересен,

Как аббревиатура АТАПРЯЛ.

Я много разных высей повидал:

С кубанской глубиною непорочной,

С туманностью сырой – дальневосточной,

Но небо Слобожанщины – астрал!

Там живы сказка с песней – это точно!

Пусть кто-то скажет: «Выдумал Амбал…»

Но для чего кривить душою мне бы?

Тот, кто не видел Украины неба,

Не то чтобы полжизни потерял…

Пожалуй, и не жил – на свете не был.

Отмолен в лаврах каждый грех

его строителей Великих,

создавших крепости и лики

в лугах и топях Невских рек…

Маяк воздвигших Мариинский…

Геройски терпит Град Петра,

когда его красу святую

попсой похабною шнуруют…

И приблатненно доктора

похмелье публики врачуют.

Он слышал оды, приговоры,

в парадных скрипах звон посул

и деловых проспектов гул…

Где в серость крашеной «Авроры»

сигнальный выстрел утонул.

Рассвет умылся в облаках

над летней ночью скоротечной.

Ширь вологодская близка!

Но в ней ни птиц, ни ветерка…

В окне мелькает поезд встречный.

Опять товарный прёт состав

по старой северной железке.

Снеся пейзажи сонных трав

и дрёму тихих перелесков,

он мчится к западу стремглав…

С заплечным штопаным мешком,

с мечтой и жаждущей утробой,

покинув тёплый отчий дом,

здесь Ломоносов шёл пешком,

России преданный до гроба!

А нынче… В чушках, кругляком,

в цистернах по усталым шпалам

за баксы, евро, чёрным налом

страну вывозят с ветерком…

К портовым тащат терминалам.

Что ж… Зря взывая к воле братства,

хрипел поэт, как злой бурлак:

«Хорош!!! Предел! Дела – табак!

Иссякнут русские богатства!»

Но продолжал гулять кабак!

В многоцветии жанров и стилей

книг, скрижалей, сайтов-газет

автор жив, пока не забыли

слов под толщей наскальной пыли

или почитатель-сосед…

Нет границ у вселенной мысли.

Жажде творчества края нет!

Только вместе живут поэт

и страницы, что в люди вышли!

Цензор нам и судья – Всевышний,

сотворивший Мира Начало.

У истока начал звучало

Слово автора жизни – Творца.

И не будет Слову конца!!!

Вот, к примеру, скажите, братцы:

Русь бывает без Веры??? Нет?!

Русь живая, пока «виршатся»:

ода, реквием и сонет,

басня, гимн и Вечный Завет!

Я не грибник, не травник, не рыбак

И на продажу кофты не вяжу.

Но я рыбачу и в лесу брожу,

Чтоб мысль могла без зрителей-зевак

Снимать оковы, шоры, паранджу.

От веку на Руси писец, поэт,

Народностью призна̀ченный кумиром,

За каждый символ свой нести ответ

Повинен перед совестью и миром!

Но так уж их особняки, дворцы

И преданные няньки воспитали,

Они себя в Отечестве искали —

Отторженные Родины творцы.

Им вечно быть хотелось наверху,

Но ласки от властей не доставало!

И ветер сдул осеннюю труху

С холодных плит перронов и причалов.

Им – разменявшим Русь на тупики —

Был дорог бриз, не пахнувший домами.

Они носились по миру с томами,

Стирая о чужбины башмаки!

Но никакая пишущая знать

С дымами поездов и пароходов

Не в силах части речи оторвать,

Деля богатства русского народа.

Недаром их творения полны

Тоскливой ностальгии и печали

О Родине, которую списали

Признания искавшие сыны.

И потому я первым тороплюсь

Признать разброд растерянной элиты…

Россия – в смутах; непорочна Русь,

Пока в ней смыслы Веры не убиты!

Не ходит вдохновение по злобѐ,

Гонимо спесью или хамским криком…

А чтобы жить в Отечестве Великом,

Хочу любить отечество в себе.

Иногда опускаются руки

в осознании, что не сумею

я сказать красивей, чем Пушкин,

задушевнее, чем Есенин…

Но уходит моя хандра,

устыдившись греха уныния.

Я гоню от себя гордыню!

Да простят мастера пера!

Хоть я им, увы, не чета,

ухожу в тишины пустыню…

Претворять чистоту листа

в мир, где мыслью живет душа,

где слова сплетаются рифмой…

Где Есенин бродил не спеша,

опьяненный березовой нимфой,

и стихом любовь воспевал!

Пел о том, как тоскует мать,

далека от нравов столицы…

Пусть ответит Святая рать:

кабы Пушкина сказок не знал

и наследием не гордился,

разве смог бы он Русь описать

так, что впору не глядя влюбиться?!

Я лишь однажды присягнул народу

И клятвопреступлением не грешу.

Меняются правительства и мода,

А я одним Отечеством дышу!

Моё Отечество – вне времени и Власти!

Оно по-прежнему и дышит, и поёт.

В СССР я молод был и счастлив,

И пусть планету раздирают страсти,

Всегда в душе Отечество моё!

Я с гордостью его останусь частью!

Родства не помнят только те,

Чей разум спесью затуманен:

Лжецы, глупцы и басурмане!

Им места нет ни в Правде, ни в Мечте.

Я спросил себя: – А сможешь ты

перепеть и выплеснуть в озёра,

полные священной чистоты,

жизнь свою без пошлости и флёра,

чтоб стыда не вызвать и укора,

уходя в отцовские кресты?

Не в долгу у брата и царя,

верю с откровенностью паяца:

всем близка Воскресная Заря…

Если кто заплакать не стесняться

будет или, вспомнив, улыбаться,

значит, по земле ходил не зря.

Спит на Слобожанщине родной

леса немощёная дорога.

Осенью усталая немного,

бережно укрытая листвой.

Добрый путь! Она по воле Бога —

тропка между летом и зимой.

Лириков умеют возбуждать

октября багряные печали.

Клёны вдоль сезонов магистрали

Обнажат причудливую стать,

Голубых небес остынут дали…

Как об этом в рифму не сказать?

На улице дождя и снега нет.

Май солнцем поливает ветки сада.

Из рамки аккуратного оклада

с портрета на потомков смотрит дед,

однажды всё же выдавший секрет

своих медалей любопытным чадам.

Бывало, раньше он по вечерам

на сон грядущий говорил нам сказки.

Чуть иронично, без лукавой ласки,

но никогда о том, откуда шрам,

не признавался бывший снайпер сам,

пока всех нас не тронул праздник майский.

Под ходиков настенных мерный тик

он указал на родовые святцы.

«Маруся – вам прабабушка, красавцы», —

с волнением заговорил старик…

Слеза блеснула, с бледным шрамом лик

нам не оставил права сомневаться.

В сороковых на Русь ворвалось стадо…

Нацисты уверяли: «С нами Бог».

Оксюморон! Циничный, лживый слог

антихристов – легионеров ада!!!

Им, выродкам, Спаситель не помог!

За нами были Матери и Правда!

В чем смысл и суть Андрея Ардашёва?

Кому-то чин, мошна и слава льстят,

Иных хранят молитва и подкова,

А я богат, имея ясный взгляд

и право на бесхитростное слово!!!

Пока пою, способен и молиться,

и шаг держать в решительном строю…

Пусть жизнь не вечна – дням не повториться.

Но я благодарю судьбу свою!

В ней счастье – эта будней вереница,

которой честь смиренно отдаю.

Чтобы мы не страдали от контузий и ран,

Чтоб не снился ночами нам «черный тюльпан»,

Хоть в сердцах у них тоже и Мама, и Дом,

Друг за другом шагают в пустоту за бортом!

Даже не рассуждая над вопросом о том,

Кто же сделает мирным

Каждый день, каждый час?

Отвечают мужчины:

– Никто, кроме нас!

Когда в наш мир приходит боль и лихо,

Без лишних колебаний, в тот же час,

Серьезные мужчины спросят тихо:

– Ну что, ребятки? Кто же, кроме нас?

Ведь даже в самой жуткой круговерти

Заранее известен им ответ:

Десантникам альтернативы нет!

Порой и в поединке против смерти!

В них страха нет! Есть тельник и берет!

Они приходят с неба, как роса.

Путь воина лежит по грешной тверди,

И у десанта нет пути назад…

Ведь, зная, как вершатся чудеса,

От них закрытыми ворота держат в ад

До чёртиков напуганные черти —

До дрожи под покровом чахлой шерсти!

И пялят ошалевшие глаза…

А у гвардейцев выбор небогат:

Через победу – снова в Небеса,

И через подвиг – в Вечность и Бессмертие!

Дорога во Вселенную

освещена не зря…

Мы где-то здесь, наверное,

в Миры обыкновенные

и к славным алтарям

шаги ступили первые!

Спасибо матерям!

А кем мы были б в этом мире,

Когда б не матери, отцы, учителя

И славные – великие кумиры?

Преемственностью движима Земля!

В день мужества и воинских элит:

Ура! – прошедшим грозы, океаны!

Привет! Майоры, рядовые, капитаны!

Того, что выпито, по-новой не разлить

в фужеры, рюмки и стаканы!!!

Отечество не смогут разделить

на государства, вотчины и страны

ни президенты, ни генсеки!

Отечество дано одно навеки!

Какие бы ни замышляли планы,

гниль – революционные смутьяны:

хоть геи-мудрецы и правосеки,

хоть лживого Майдана капелланы!

Нам слабаками не по чину быть,

ведь с нами те, кому важнее жить!!!

Хоть им х/б – к лицу, как шелк и ситец…

Но без смущений я признаюсь вкратце:

Мы – плоть и вера матерей-защитниц

В Отечестве победоносных наций!

В этих полях и рощах

благодать и покой.

Здесь Богородице проще

наблюдать за тобой.

Если ты всей душою

связан с этой землей,

то прохладе и зною

и цветам полевым

ты не станешь изгоем.

Будь им вечно родным!

Ты туманы с росою,

и Камчатку, и Крым

сохрани за собою!

Будь защитником им!

Все на свете живое —

то, чем мы дорожим —

от ромашек с травою,

от дубрав и ветров —

наши силы для боя

и завет на любовь!

По-украински «праздник» – свято!

Несмотря на полит-дребедень,

23-й февральский день —

Безусловно, святая дата!

Для Андреев, Викторов, Жень…

Кто носил бушлат и ремень!!!

Праздник всех, в ком душа солдата!

Хоть зимой не цветет сирень,