Читать книгу Пастух медведей (сборник) - Андрей Белянин - Страница 28

Который год никак не разберусь:

Кто я такой на жизненном пиру?

И почему всё время тороплюсь,

Как будто завтра я уже умру?

Я тороплюсь в случайном ритме встреч

Одуматься, опомниться, спасти

И друга от несчастья уберечь,

И чью-то пулю грудью отвести.

Спешу опять сказать, решить, допеть,

Разведать неизвестные пути…

Неужто так уж страшно – не успеть?

Неужто жизнь уже – не впереди?

И разве наши долгие года

Проносятся, как желтые листы?

А если с неба падает звезда,

То это только раз и – с высоты!