Читать книгу Мы – скаковые лошади азарта… - Андрей Дементьев - Страница 81

В память о музыке кем-то убитого леса,

В память о музыке, тихо уснувшей на пне, —

Я постигаю молчание старого кресла,

Чтоб эта музыка снова звучала во мне.

Я ее помню в порывах веселого ветра,

В неблагозвучных угрозах охрипшей совы.

Как музыкальна в лесу была каждая ветка.

Сколько мелодий таилось в созвучьях листвы.