Читать книгу Избранное - Андрей Дементьев - Страница 57

Дарю свои книги знакомым –

Властителям судеб и снобам,

Которым всегда не до книг.

Поэтому черт с ней, с обидой,

Когда, полистав их для вида,

Они забывают о них.

Забросят на книжную полку,

Как в стог золотую иголку,

Где имя окутает тьма.

А я буду думать при этом,

Что стал их любимым поэтом,

Поскольку наивен весьма.

Когда же мы встретимся снова,

Сыграю уставшего сноба,

И тем их сражу наповал.

Но книг раздавать я не буду.

Плесну коньяку им в посуду,

Не слушая шумных похвал.