Читать книгу Пока я боль чужую чувствую… - Андрей Дементьев - Страница 27

Мне так нравился твой юмор,

Простодушный смех…

Я не верю, что ты умер.

Хоть так думать грех.

Смотришь ты на нас с портрета,

С мраморной плиты…

Димка, Димка!

Как же это?

Мне так нужен ты.

Ты теперь мне редко снишься.

И тревожусь я:

Ты еще совсем мальчишка…

Как ты без меня?

Я не верю, что ты умер.

Где-то свят твой путь…

И стучит во мне,

Как зуммер:

«Батя, батя…

Будь!»