Читать книгу Стихотворения - Андрей Дементьев - Страница 33

Что же это за страна,

Убивавшая поэтов?!

Ненавистная страда

И запретов, и наветов.

Сколько гениальных строк,

В душах праведных родившись,

Получали тут же срок,

Чтоб пропасть в тюремных нишах?

Мой земляк – тверской поэт,

Жизнь свою отдавший тюрьмам,

Через тридцать с лишним лет

Рассказал, как жил и умер.

Не вписавшийся в режим,

Где свободой и не пахло,

Он был ею одержим,

Как зеленым ветром пашня.

Ты прости меня, земляк,

Что, когда я был в фаворе,

Ты глотал тюремный мрак,

Задыхаясь от неволи.

И хоть я не виноват

В том, что судьбы грызли волки,

Ты, наверно, был бы рад

Встретиться на книжной полке.