Читать книгу Подробности - Андрей Драгунов - Страница 55

Ещё одна зима наполовину состарилась – не худшую, наверно.

И, созерцая общую картину,

вдруг видишь, что вокруг не так уж скверно

всё получилось – и не только выжил,

но даже умудрился не замёрзнуть

в пустой квартире. Из прогнозов слышал,

что дальше будет всё уже серьёзно.

Как будто бы уже конец творенью.

Но дворник чистит снег, горят витрины.

И я пишу своё стихотворенье,

чтоб тоже не пропасть – наполовину,

на четверть даже, не смотря на возраст,

что исчисляю не по дням рожденья,

что было бы, наверно, слишком просто,

сместив в календаре расположенье

печальных цифр. Погода греет память

своим присутствием в окне. Горит светильник.

Чернила не о тех, кого нет с нами,

страдают, но о выживших. Будильник

который год молчит. Обнявшись, стрелки,

закончив круг, застыли на двенадцать,

решив, что дальше, как у старой грелки —

лишь дырка в брюхе – и пора расстаться,

сменив часы, как календарь бумажный,

на что-нибудь ещё с таким же кругом,

но более существенным и важным,

чтоб больше не стараться друг за другом

поспеть для встречи. Время согревает —

оставшееся. День идёт на убыль.

Свет фар, летящих, за окном мелькает.

В кармане бряцает полтинниками рубль…