Читать книгу Из небылого… - Андрей Горин - Страница 3

Прощай, мой лоцман,

мы шире грома,

быстрее молний,

мы – аксиома

свободы воли,

души и тела.

Нам нет названья,

в нас нет предела.

Фарватер узок —

махнём босыми

в мир песен лучших, —

мы здесь чужие.

Оставим людям

пути прямые.

Махнём за чудом

во сны грядущих.

Прольёмся в небо

дождём разлуки.

Нас не заметят:

мы – сон, мы – звуки

немых созвездий.

Наш дом – афелий.

О, ветер смелый,

мечтой о лете

наш парус белый

баю-баюкай,

баю-баюкай.