Читать книгу Мои стихи - Андрей Иванов - Страница 3

Пишу стихи. Пишу, немеют пальцы.

Что ждёт меня? Фиаско? Крах? Успех?

Стихи мои – лихие самозванцы,

Моя беда… Мой непрощенный грех.

Преследуют меня, толкают в спину.

Не отдохнуть… Назад не повернуть!

Напором рифм разрушена плотина,

Не захлебнуться бы… Не утонуть.

Неопытны! Слабы! Почти, как дети!

Стихи мои… Да что там говорить.

Они мои, и я за них в ответе.

И только мне их в люди выводить.

Они со мной, хоть их пока не видно,

Я вижу их один… Они со мной!

И я молчу! Не потому что стыдно,

Я их муштрую, собирая в бой.

Я содержу их в строгой дисциплине.

Меняю рифмы, ритмы, смысл, и строй.

Учу всегда держать прямою спину,

Внушаю, что любой из них – герой!

Стихи мои… Нужны ли вы? Не знаю…

Кому, просты вы! А кому – сложны!

Я сам вас часто недопонимаю…

Но раз пишу, то значит, мне нужны…

Когда застыну каменным утёсом,

Когда отдамся в плен немой хандре.

Не делайте поспешные прогнозы,

Не сдался я… Я всё еще в игре!