Читать книгу Воздух - Андрей Кайгородов - Страница 77

Чем напитать стихи?

Божественной росой,

Иль выделениями желчного нутра?

Неописуемой земной тоской,

Иль радостью шального ветерка?

Во что их облачить,

В бриллианты и порчу,

Иль рубище, булыжники и грязь?

И как, заставить их – благоухать,

Или напротив, приказать вонять?

Что вылепить, построить, воссоздать,

Строеньем рифм направленных к душе,

Или взорвать, разрушить, разломать,

Что в сердце теплится и роится в уме?

Воспеть прикрасы, свет любимых глаз,

Иль ненависти черной пустоту?

И что вообще есть стих —

Божественный экстаз,

Или проклятие, рожденное в аду?

В пространстве куба

Будет ли прозрачней

Цвет выделений железы,

Раскрой закатную

Неумолимость счастья

И разрывая ткани швы

Ползи.

Ползи до сгустков исступленья,

Ползи до ломоты в спине

И пусть в кубическом пространстве

Ты от стены ползешь

К стене.

Все ж не напрасен труд безумца,

Кричащего в тугую твердь,

Твой куб всего лишь форма гроба,

Осталось только умереть.

Что б просочиться в мир унылый

И вспыхнуть спичкой на ветру,

И превратившись в кучу пепла,

Понять – все это ни к чему.

Мыслить рисунками —

Такая уж это вещь небывалая?

Разве не выпита сливой сиреневой

Капля за каплей вина окаянная?

Разве же смелого сокола около

Стая павлинов затеяла плястбище,

Разве же все это камень иль пастбище,

Мирно пасется, несется, куда?

И невозможно поймать убежавшее

За горизонт, не считаясь с конца,

Мы проживаем все после и Господи

В этой печали вся наша вина.

В этой секунде разящего голода,

В этой минуте плывущего счастья,

Тонны закопаны грязи и золота,

Тонны ненужной опасно блестящей.