Читать книгу Васюган. Стихи - Андрей Казаков - Страница 7

Мужчина шагал после смены домой,

хоть завтра и был у него выходной,

он шёл не спеша. Куда торопиться?

Ждала его дома отнюдь не тигрица,

в тончайшем роскошном ночном пеньюаре,

с десятками поз в своём репертуаре, —

ждала его там ледяная постель,

и так было много десятков недель.

А город ночной погружён был во мрак,

на улицах свадьбы бродячих собак

пугали прохожих задиристым лаем,

но шёл он пешком, а не ехал трамваем.

Он в мысли свои глубоко погрузился,

а в воздухе снег новогодний кружился,

и полная в небе светила луна,

лишая людей полноценного сна.

Он дальше не помнил, как ветер подул,

как к многоэтажному дому свернул,

как бархатный голос услышал с балкона,

красивая женщина, как Дездемона,

сказала: «Мужчина! Смотрите, картина!

На ней вы увидите три апельсина.

Её вам хочу я сейчас подарить,

могу ли вас этим я как-то смутить?»

Мужчина опешил, но понял вопрос.

«До живописи я-то пока не дорос…» —

серьёзно ответил. «И что здесь такого? —

сказала вдруг дама из мрака ночного. —

Пускай она ваше жилище украсит,

меня от неё уже дико колбасит.

Её рисовала сама я, бери,

пока не погасли вокруг фонари».

Мужчина вернулся с картиной домой,

напился из крана сырою водой,

рассматривать начал потом «Апельсины»

и вспомнил, что завтра его именины.

И вспомнил, что в детстве он был музыкантом

и обладал прирождённым талантом,

но время безжалостно было к нему…

«Но почему, – плакал он, – почему?»