Читать книгу Племя молится о нас. Сборник стихов - Андрей Куликов - Страница 5

Расчесал мелкий дождь на асфальте ветрянку

И хохочет ехидно в зеленой листве.

Не пойму: толи холодно мне, толи жарко…

Я чужой, или свой в этой дикой весне?

Толи снег умирает и тлеет в мученьях,

Толи жизнь возрождается после зимы.

Почему кто-то должен упасть на колени,

Чтоб другие сумели подняться с земли?

Расшумелось окно на высоких частотах —

Этот звук и нормального сводит с ума.

В безобразной агонии, брызгая потом,

Терпсихорой танцует в квартире Чума.

И ломается гриф, от натуги, гитарный,

Прослуживший бессоннице много ночей…

Я чужой, или свой – мне не станет понятней.

В этой дикой весне, я, похоже, – ничей.