Читать книгу Маленький герой. Сборник №5 - Андрей Лапшин - Страница 12

Клонит в сон дождливый вечер,

Забегу на кофе в мак,

Чем же в дождь заняться? Нечем.

Коротаю вечер так!

Быстро выпив капучино,

Со стола убрав стакан,

Развалюсь вальяжно, чинно,

На банкетках цвета вамп.

Кто-то в очередь – голодный,

Кто-то ест горячий фри,

Кто-то просит сок холодный,

Дети просят хэппи-мил.

Вижу, прямо предо мною,

Взяв обычный карандаш,

Умудренный бородою,

Мастер чертит не пейзаж.

Цепким взглядом ловит лица,

Свет и тени, взмах руки,

Песня в воздухе кружится,

В такт качая козырьки.

Вот неловкость, вот досада,

Кто-то быстро позвонил,

И художник наш на плитку,

Карандаш свой уронил.

Сломан грифель, стоп рисунки,

Что такое? Вижу я,

У него в руке зажаты,

Еще три карандаша.

Слава Богу, дождь стеною,

В маке сухо и тепло,

Гости шумною толпою,

Стол приметили давно.

А художник с силой власти,

Над простым карандашом,

Применил стиралку-ластик,

Что-то начертил не то!

Снова выхватил из массы,

Взгляд, кивок, густую прядь,

Ожидающих у кассы,

Чтобы свой шедевр создать.

Чистотой листок сияет,

Белоснежной белизной,

Что там дальше? Кто же знает?

Мне пора идти домой.