Читать книгу Бабочка. Стихи - Андрей Лукьянов - Страница 14

Россия! Больно за страну.

Мы гибнем в грязных городах.

Бомжи, идущие ко дну,

Больные дети в детдомах.

Калеки, как немой укор.

Мальчишки в хаки под ружьём.

Тюремный крашеный забор…

Халупы, что зовём жильём,

В них полстраны моей живёт,

Считая до получки дни…

Мы – вымирающий народ!

Россия, тройку не гони!

Больницы, кладбища полны,

Для многих пьянство не порок,

Солдаты гибнут без войны,

В крестах обочины дорог.

Как смерч несётся по стране,

Людей сметая на пути.

И никому, сдаётся мне,

От этой жатвы не уйти.

На белый свет смотрю сквозь хмарь, —

Нас убывает с каждым днём.

Россия – жертвенный алтарь,

Все будем жертвами на нём.