Читать книгу Пристанище по имени любовь - Андрей Маргулев - Страница 7

Мне воздух ворованный впрок не идет,

Становится твердым и хрупким, как лед,

И не сплетешь из него кружева,

Любовью моей где была б ты жива,

И времени ветер, дохнув с высоты,

Не шевельнет кружевные черты,

Где в прятки с природой играет судьба,

Из моего тебя сделав ребра.