Читать книгу Стихи седого поэта - Андрей Межеричер - Страница 12

Мы все приходим в этот мир,

Чтоб юность испытать и старость,

Храня родителям своим

В душе за это благодарность.

Но что такое наша жизнь,

Года, что мчатся вереницей?

Быть может, книга?.. Но тогда

Мы в этой книге не страница:

А может, слово, знак любой –

Мелькнет, мгновенно исчезая, –

Иль мелких букв разнобой,

А может… просто запятая?..

Кто в этой книге начертал

Ее вступительные строчки?..

И кто напишет к ней финал,

Поставив в заключенье точку?

Я точно знаю, что не мы –

Творим мы так несовершенно…

И дети наши рождены

Как книги этой продолженье.

А мне б хотелось прочитать

Ее начальные страницы

И через годы увидать

Далеких предков жизнь и лица.

Чтоб прародителей черты,

Ушедшей жизни отражения

Легли меж нами, как мосты

Через века и поколения.

Чтоб, обмакнув свое перо

В чернила прошлых тех мгновений,

Я написал о них письмо

Другим, грядущим поколеньям.