Читать книгу Моя неправильная правда - Андрей Михайлович Сутоцкий - Страница 27

Среди рычащей городской шумихи

И толкотни измученных людей,

Глотающих в затяг пары бензина,

Стоял старик, с аккордеоном синим,

А рядом с ним – флейтистка, словно тень,

Поднять робея музыкальный вихрь.

Зевак столпилось… Кто-то близоруко

Острил в кулак, подначивал и… ржал.

Свистел деляга, требовал блатное…

И представляя видимо иное,

Флейтистку пошлой фразой обижал

Другой гурман, заказывая Круга.

И вот притопнув слабою ногою,

Старик схватил аккорд, затем другой…

Кивнул задорно робкой музыкантше

И заглушая надоевший кашель,

Облил толпу, минуя пять веков,

Далёких кельтов чувственным покоем.

Проснулась флейта… Кто-то смачно плюнул…

И… через миг зеваки разошлись.

Остался только пёсик вислоухий

Да в красной шляпке модная старуха…

Опять с блатными вкусы не сошлись.

И без оваций выстояв к полудню,

Флейтистка первой перешла на «бля».