Читать книгу С моих слов записано верно - Андрей Пустогаров - Страница 28

Ах, Тбилиси, Тбилиси – какая-то яма.

Разве только распробовать стих Мандельштама

приезжать сюда стоит, селиться на склоне,

что изрезан морщинами, словно ладони,

у того, кто идет с топором за дровами

в своей черной одежде, здороваясь с нами.

Ведь отсюда, грустя о червонном Иране,

Пастернак задыхался про серные бани.

Счастье в улиц откосах бродить до рассвета

бычьебойных церквей охраняют ракеты.

Сумрак прян виноградом и рван…

Что же крутится в ухе всё: «Ах, Эривань…»[12]?