Читать книгу Преодолевая себя. Стихотворения 1971–2022 - Андрей Шатров - Страница 3

Он одинок и печален, но глуп —

Не понимает мирских он забот

И счастья мятежный уход.

А человечество должно страдать,

И дело ему — умирать,

Когда за рекою хлопот

Миг смерти порой промелькнет.

Есть люди святые, добрые, злые,

Но чувствовать сильно должны они,

Что хоть и не долго живут они в мире,

Но все же живут ее как те дубы.

И ветром паруса полны —

Летит корабль мой крылатый

Навстречу бури той волны.

Летит пока через просторы,

И горизонт не омрачен,

Но знает он, что очень скоро

Ему не зреть уж этот сон.

Вот чайки реют над кормою,

Блистает солнце в вышине,

Но скоро этому покою

Пробьет конец во тьме, во мгле.

О, скоро, скоро гладь морскую

Прорежут грозные валы,

И грянет гром, и будет буря,

И мрак падёт из вышины.

И будет грозное рычанье

Стихии — пасти роковой,

Кругом борьба, но без печали —

Не жди поддержки никакой!

Под солнцем, в зной, без тени томилося оно,

Лучи его сушили, и ветер все трепал,

И Бог родную душу его совсем уж взял.

Но вот в сухую землю тут семя опустилось,

И рядышком с растеньем созрело и раскрылось.

Так вот, на солнцепеке, из-под земли сухой

Цветок тут вырос дивный, красивый, молодой.

Сухих веток растенья коснулся нежный друг, —

И старое растенье все распустилось вдруг.

Идет человек по Нью-Йорку

И пристально смотрит вокруг,

Богатых он всё сторонится,

К простым он подходит как друг.

Становится он у ночлежки,

Глядит он на бедных людей,

И думает тяжкую думу

О жизни печальной своей.

О том, как искал он работу,

О том, как скитался подчас,

О том, как скрывался порою,

И даже в тюрьме как был раз.

И счастье — оно все же было,

Как жаль, что так коротко.

И есть у него лишь дочурка —

Один он теперь для нее.

Писателем стал он не сразу —

Когда оказался в тюрьме.

Тому была, знаю, причина

Не в развлеченье себе.

И юность он вспомнил былую,

Смеялся как он и шутил,

Как был и лихим он ковбоем,

И как журналистом он был.

Порою, читая рассказы,

Мы гневные строчки прочтем —

Мы слышим тебя, о, писатель,

И я обещаю — поймем.

Идет человек по Нью-Йорку

И пристально смотрит вокруг,

Ничто от него не таится,

Ничто не попрячется вдруг.

Я вижу его как живого —

Его проницательный взгляд,

Его все ж свободную поступь,

Его оптимизма заряд!

На душе мне в этот тихий час?

Я не знаю — вольно иль невольно

Тяжесть давит на меня сейчас.

И к чему? Казалось бы, напрасно,

Глянь вперед — свободно и легко.

Но со мной бывает это часто —

Червь грызет сумбурное чело.

Как тишина дерев, торжественность природы

Неслышным покрывалом одевает вас,

И вы неведомо в ее уноситесь просторы.

И вправду, обернись кругом — какая красота,

В саду ни звука нет, ни ветерка,

Так и остаться бы с природой навсегда

И предпочесть суете городов людских

Суету вольных и простых

Сил безыскусственной природы.

Видна мне узкая неба полоска —

Будь то хоть летом или зимою,

Не описать мне природы здесь сносно.

Но большим хоть я и не одарен —

Душа с природой моя всегда.

Я вижу ее и ей побежден,

И неразрывна с ней жизнь моя.

И городов побеждая преграду,

Любуюсь я ею в своих мечтах —

Мы знаем о ней, что она с нами рядом,

Хоть и живем мы уже в городах.

Вдруг подходят минуты удушья,

Когда знаешь — не хочется жить.

Разберись-ка в себе ты получше

И признайся — не стоит тужить.

Что плюют на твои идеалы,

Со своими все лезут вперед,

Так не стоит их мненье нимало —

Не заботься о нем наперед.

Или встретишь цинизм ты предвзятый —

От их общества сердце болит.

Так забудь ты о нем, о проклятом,

Без него глянь кругом — жизнь кипит!

Или встретишь холодные взоры,

Предпочтенье другим воздают.

Так неси свою честь без урона —

Усмехнись ты, пускай их поют!

Несмотря на благие мечтанья,

Неприятно бывает все ж мне.

Устремись тогда взором к дерзаньям,

А обиды оставь суете.